Мы были... мы будем... Глава 6

Ревелов. Продолжение

И зачем так кричать? Я тихо морщусь от звуков его рева. А он хватает меня за плечи (больно же, синяки наверняка останутся) и начинает трясти:
- Ты в своем уме? - меня сейчас стошнит, если он не прекратит.
- В своем, - отвечаю я, плотно сжав зубы. - И не надо так беситься.
- Я не бешусь, - взгляд вдруг становится жутко виноватым, мои плечи на свободе.
- А что ты делаешь? - прищураваюсь я, потирая кожу.
- Ревную, - тихо - тихо отвечает Ревелов. У меня помутнение рассудка. Однозначно. Иначе как объяснить то, что Ревелов заявляет о ревности.
- Ну и дурак, - не нахожу ничего лучшего, как обозвать его.
- Знаю. И все равно ревную.
И тут до меня доходит. Чувствую, как глаза расширяются от ужаса.
- Ты совсем идиот?! - теперь уже я начинаю орать. - Только посмей заявить, что ты в меня влюбился! Этого не может и не должно быть!
- Почему?
- Потому что! Мы разные! И мы друзья с детства! Ты права не имеешь в меня влюбляться!
- А может, я единственный, кто как раз и имеет на это право! - тоже переходит на крик Ревелов. - Может, мне неприятно видеть всех твоих ухажеров! Да что там неприятно! Я в бешенстве всякий раз, когда возле тебя другого парня вижу!
- Я же в твои дела с твоими бабами не лезу! И мне плевать, сколько их у тебя! И с кем ты спишь, мне до лампочки!
- А мне нет! Я не хочу, чтобы возле тебя вертелись разные типы!
- Заткнись и выметайся из моей квартиры и из моей жизни! - я в ярости распахиваю дверь и указываю на нее Диме.
- Хорошо, я уйду, но сначала, - он замолкает, притягивает меня к себе и, сломив всяческое сопротивление , целует прямо в губы.
Я молочу кулачками по его груди, отчаянно пытаясь вырваться. Может, в более спокойной обстановке меня и устроил этот поцелуй, но сейчас я слишком взвинчена. Наконец он отпускает меня. Его глаза такие же злые, как у меня.
- Убирайся, - твердо заявляю я, не отводя взгляда.
Спокойно поворачивается и выходит из квартиры, не забыв при этом громко хлопнуть несчастной дверью. Я разжимаю кулаки, которые сама не заметила, как сжала. Внутри меня все кипит. Ублюдок. Мерзавец. Гад. Сволочь. Как он смеет сейчас заявлять, что у него ко мне какие-то чувства, кроме дружеских?! Ненавижу.
....Вечером он не позвонил, чтобы извиниться...Дружбе конец... Моей прежней жизни конец окончательный...


Поляков.

Я со скучающим видом подношу бокал с шампанским ко рту. На самом деле я не пью, а лишь изображаю. Я на приеме в правительстве области по поводу юбилея региона. Я здесь не одна, а с кавалером. Ухажером. Стас Поляков - журналист. Мы познакомились полгода назад. Я занималась своим первым самостоятельным делом в качестве адвоката. А Стас освещал в прессе какой-то судебный процесс. Встретились в столовой суда. Перекинулись парочкой слов. Потом через неделю снова столкнулись в супермаркете. С тех пор мы любовники. На что-то большее ни я, ни он не претендуем. Мне двадцать четыре, ему - двадцать семь. К тому же, как то разоткровенничавшись, пришли к выводу, что для семейной жизни никто из нас не годен. На том и порешили.
Парень он симпатичный. Только немного болтлив, что для журналиста очень даже хорошо. Умеет вытянуть любую информацию из любого собеседника. Кроме меня. И это его во мне привлекает. Так он однажды сказал. Ну и замечательно, думаю я, вспоминая его слова. Должна же быть во мне, Анастасии Стапцовой, хоть какая-то загадка.
Поляков в данный момент шатается между гостей, пытаясь выискать объект для интервью. Мне же это совсем неинтересно, поэтому я сбегаю на балкон. Подол платья немного мешает, когда я перешагиваю через порожек двери, ведущей на балкон. Приходится его немного задрать. Ух, замечательно. Оглядываюсь. Никого. Незаметно выливаю шампанское в первый же попавшийся цветочный горшок. Жить можно. Я ставлю бокал на перила и расправляю плечи. Вдруг эти плечи кто-то обнимает.
- Я тебя потерял, - мурлычет Стас, тыкаясь носом в мою шею.
- Взял интервью? - спрашиваю я, стараясь придать голосу максимальную заинтересованность.
- Конечно, - Поляков губами касается кожи на моей ключице. Губы прохладные, поэтому я вздрагиваю. - Прости, котенок, - шепчет он, - просто ты такая вкусная, что я не могу себя сдерживать. Давай сбежим отсюда.
- Давай, - мне все равно. К тому же здесь невыносимо скучно. Ни одного стоящего собеседника. Уж лучше поехать домой и отдаться ласкам Полякова. И изображать при этом вселенскую страсть. Не то, чтобы он был плох в постели. Но не для меня. Или я не для него. Ладно, потом разберемся.
В квартире (опять же моей, потому как страшно не люблю утром одевать ту же одежду что была на мне накануне вечером) мы начинаем раздеваться уже у дверей. Вернее, раздевается только Стас. На мне то всего навсего платье, белье, чулки и туфли. А на нем целый костюм, рубашка, этот чертов галстук, который никогда не развязывается с первого раза.
На кровать мы падаем уже полностью обнаженными.
...- Так у кого ты взял интервью? - вяло интересуюсь я уже после того, как все закончилось и Поляков закурил( еще один его минус - курит после секса).
- Да хоккеист один. Земляк наш. Дмитрий Ревелов.
У меня земля (а в данном случае кровать) уходит из-под ног.
Он ни разу не позвонил после той сцены в моей прихожей. А прошло больше года.
- Тебе нехорошо? - Стас обращает внимание на мое бледное лицо.
- Нет, - выдавливаю я из себя. - Все в порядке, - и тянусь, чтобы его поцеловать. Видя это, он гасит сигарету и подминает меня под себя.