После Парижа.

Утро. ЕЩе не упел город проснуться, а я уже на машине убегаю от самой себя. В крови мартини, сигареты и что-то покрепче.

Да, Париж был шикарный. Ты держал меня за руку и мы целовались. Я помню все: каждую секунду твоих губ.

А потом возвращение домой на самолете и что-то еще. Миллионы сладких, радужных воспоминаний.

Что-то сломалось, когда приехали. Ссоры не было, но ты перестал меня целовал. Ты просто не любишь, когда я курю.

Ты сыпешь соль на раны, сама себе так храбро.(с)

Новая песня, под новые аккорды. Утро началось с твоего тихого ухода и закончилась бутылкой мартини.

Ровно 6 часов утра и следы твоего присутствия не заметил даже ветер, который бил балконную дверь и меня пощечинами.

Ты напишешь очередной не_единственной. А я буду терпеть.

Я ведь обещала себя изменить. Что-то задумалось поменяться. Что-то сломалось во мне после нашего чудного Парижа.

А я буду дальше лететь, рагонять мартини и курить последнюю пачку.

А я не плачу. Нет. Смысл? Ты же мой и ты рядом.

Слова - грусть. И я не знаю, что я опять натворила на этот раз.

Но я точно знаю: все будет хорошо.

Твое молчание - это не конец. Да и нет у нас этого самого, конца. Мы сами знает.

Бред написала, но хотела поделиться болью.

Дальше пить, бросать курить и мчаться вперед.

Так легче, дорогой.
Так легче, изменчивая.