Об улыбках, мизантропах и принцах.

Я улыбаюсь. Так должно стать легче. Об этом пишут в пресных гороскопах;
об этом говорят, обняв за плечи меня, хронические мизантропы.
Я улыбаюсь. Шире. В тридцать два. Немеют скулы под таким напором..
а хочется лишь рухнуть на кровать, задернув пылью вышитые шторы,
и спать, и спать, и бесконечно спать…

Но улыбаюсь. Продолжаю быть. Друзья, дороги, чемоданы, шмотки.
Тяну какую-то невидимую нить, засвеченную лишь на старых фотках;
ючусь в углах, стирая слезысопли – «никто не видел?», странно жму ладонь.
(А это, нет, не стих, всего лишь вопли;
всего лишь неприкрытый фальшью стон под тяжестью моей слоенной боли.)

Я улыбаюсь. Тише, господа) Здесь фейерверк аплодисментов не уместен.
И если вы все нет, я буду да; и пальцы за спиной на всякий.. в крестик.
Мне предвещали сказочные дни – оденься лучше,
принца нынче встретишь ты в старом парке, будете одни;
и он то будет жамкать твои плечи..

Но вот беда – мной нелюбим жених;
а от улыбок ни черта не легче!

М.И.Б. одинокая душа