Просто ты "онлайн", а я-то, настоящая.

Она.
Та.
Другая.(с)

Она так ждет тебя. Иногда срывается: пишет, звонит, говорит в трубку какую-то глупость. Странная бывает в своих нелепых моментах.

Она старше меня. Почти твоя ровестница. У неё всегда замирает сердце, когда ты "онлайн". Это так наивно. Иногда даже кажется играет в её глазах детство.

А еще ты её очень часто снишься. Обнимаешь. Наверное, даже, иногда, целуешь. И она рада бывать с тобой даже во снах. Цветных. Мечтательная. Бедняжка.

Эта осень началась для неё скорбно. Она опять узнала, что мы помирились. Многие истерики затуманивали мысли. А иногда она срвала с себя одежду, когда вспоминала насколько сильно он может любить меня.

Потом шли месяцы. Безмятежность не покидала. Не спасала ни учеба, ни часы, проведенные в одиночестве в ночном метро. Не спасало ничего. Ни-че-го стало для неё всем смыслом жизни.

Потом редкое его появление "онлайн". Дибильная, лманутая себя, переписка. И что-то еще. Что так не дает уснуть.

Да, да. Она часто плачет, когда перед глазами наши с ним фотографии. А еще она часто читает мою с ней переписку. Там ни холод, ни тепло. Там просто безчувствуе к ней.

Она в коротких письмах расскажет тебе, как она ненавидит меня и мою счастливую улыбку на моей аве с тобой. А я потом это все буду читать на твоем компьютере и тоже, нелепо так, бессмысленно, едко улыбаться.

Просто ты "онлайн", а я-то, настоящая.