этот мир летит мимо сценария.

Соль просыпается к ссоре. А к чему
просыпаешься ты?


















Умереть от передозировки
конфетами . Очень в моем стиле.


















жарю яичницы,
делаю разные фокусы,
разрушаю планеты.
девушка в общем- то
я не робкая.


















космос у тебя в башке.


















мы научились делать тишину из
звуков города покрашенного
сажей


















ты, не меняя меня, меня, меняя,
меняешь.


















однажды ночью я проснулась и
поняла : мне пиздец. без тебя мне
пиздец.


















Но только что тогда останется от
любви , если не холодеть, не
задыхаться, не сгорать каждый
раз, когда он просто смотрит,
молчит или произносит всю эту
потрясающую , невозможную,
косноязычную фигню?


















они были созданы друг для
друга..
но тупили по страшному