Наболело.Извиняйте.

Любовь не умирает. Ага. А куда она девается-то?
Выходит покурить?
В туалет?
Или - что еще хуже - сидит в каком-нибудь маленьком баре, потягивая латте и иронично наблюдает за мной со стороны? "О, смотри, у этой дурочки ничего не получилось, пойду-ка я спрячусь, пусть поскулит".

У всех болит. Но, по-моему, боль-это не страшно. Какая бы сильная не была-не страшно.
Делов-то : рыдаешь, сползая по стенке/хватаясь за край ванны/захлебываясь-ни вдохнуть, ни выдохнуть. Колотишь посуду. Орешь, что есть мочи. Да все, что угодно-в конце концов, это твоя личная истерика.
А через несколько дней/недель ты снова жива, my dear.
Гораздо страшнее пустота внутри тебя.Это как будто тысяча тонн в тебе, понимаешь? И помочь себе никак не можешь. От самой себя страшно становится, когда хочешь разрыдаться, но не можешь. Физически не можешь. И все истерики без толку. И ты не человек-ты оболочка. Ты полая внутри. Ты носишь в себе огромного веса дыру. Она поедает тебя, выкручивает наизнанку. Но этого никто не видит.
А все потому, что ушел человек. Нет, даже так-ты его разлюбила. И все твои былые чувства летят к черту, выдрав из тебя огромный кусок.
И этот человек тебе больше не нужен, конечно.
У тебя новый.
Ты влюблена.
Пытаешься заполнить эту дыру, но черта с два у тебя это выйдет.
Все эти новые мальчики-зайчики влияют только на выброс эндорфинов в кровь, не более.
А ты думаешь-чувства...
Дура.