январи

И не надо вообще ничего теперь говорить.
Ненавижу эти чертовы январи,
Потому что каждый мне шепчет: «Умри, умри.
Сдохни сука. Не порти жизнь. Хватит кофе себе варить.»
И сначала до туалета- с кровью выблевать все вчерашнее,
А потом этот чертов кофе- вот и смерть не такая важная…
Мне какой-нибудь левый мальчик ненароком поправит башню:
-Ты совсем тут смотрю куку.
-Да пошел ты. Мне было страшно.
Вдохновляюсь чужим дерьмом, чтоб потом написать чуть хуже,
Что вчера прое.ала дом, послезавтра- посею мужа,
Что не будет ведь нихрена, как и не было- все же знают,
Что мой мир и моя война- их немногое отличает.
Что диагноз- пошел ты в лес, или нах..й, /куда удобней./
Что сама- и с тобой, и без- загоню себя в преисподню.
Да и к черту другой расклад. На плите закипает пойло.
Угощайся, не сват-не брат. Я в углу посижу, повою.

Из проклятий твоих «умри»- ни одно меня не укусит.
Жаль.
Ебучие январи. Ненавижу. Ну, ты же в курсе.