Не люблю. Да и он не любит.

Я хотела бы знать, что ты меня любишь, но это глупо – из тебя высекать мечты. Ты со мной никогда не будешь. Только ночью устало руку мне протянешь и будешь рядом; слышишь, сердце в грудную гулко – вырывается, дышит ядом. Не заметишь, решишь – зачем мне из нее высекать любовниц? Мы закончимся не плачевно; нас с тобой даже Бог не вспомнит.

Продолжаю упрямо в книжки, на подушке не замечая твоих рук. Не нужно интрижек мне под утро с тобой случайных. Продолжаешь упрямо в пальцы ты своими в мои пробираться. Ну за что мне такие засранцы? Слышишь, Бог, сколько можно стараться сделать чудо из двух различных, - он песок, я потухшее пламя. Если фронт – исключительно личный, что ж Ты лезешь в него так упрямо?
Я давно не прошу о встречах, мне по жизни вполне комфортно, если плакать – лишь в свои плечи; если счастлива - лишь внутриутробно. Ну зачем мне его ладошки, пусть и теплые, словно солнце? Мне достаточно простой ложки, если выбрать – то лучше из бронзы.

Он совсем не такой, каких мне доводилось встречать доныне. (я пишу этот чертов стих, он из душа пришел в пене мыльной и смеется, и так, как в детстве, лепит горки на плоской груди)) Мне бы может и быть с ним вместе, только проще встать и уйти. Только проще, и даже честней, не ширятся иглой иллюзий..

Пусть могла б стать его.. вполне.
Не люблю. Да и он не любит.

М.И.Б. Майка