счастье в секундах, маленьких, острых
настоящие девушки - далеко не во всем идеальны,
идеальные девушки - далеко не всегда настоящие.
а ночью печеньки превращались в живот
сарказм - это естественная защита от тупости
хуём тебе по подбородку, красавица.
у весны чересчур холодная цветовая гамма.
в начале марта. расчерти меня на контурных картах,
не намечая ни севера, ни экватора.
пора перестать быть предательски аккуратными
и оступиться.
.а я верю что все будет хорошо.
в любом случае. не веришь?
ну и пошел нахуй, пессимист ебаный.
сложно делать вид, что не замечаешь человека, которого раньше постоянно искала в толпе.
я бы рассказала,
как я себя чувствую
но я не чувствую
самые блестящие фразы,
сказанные мной за всю мою жизнь,
я
произнесла про себя.
нет погоды теплее, чем любить тебя.
нет алкоголя пьянее, чем чужие взгляды ловить на себе, держась за руки и перебегая дорогу,
фотографий так много; три тысячи двести сорок часов отдыхают волны в причале
сложили лапы и спят.
мы мощнее чем дождь, темнее, чем смерч, теплее, чем май.
а на самом деле, я же так хочу иногда ударить его так больно, с его-то низким болевым порогом, чтобы звёзды в глазах увидел. Потому что бесит до жути, и я его бешу. И рррычим мы по-львиному друг на друга, и понимаем, что несовместимые до ужаса, но...
но это так мило переговариваться микроблогами и ми-ми-микать в трубку и в статусах, за что ты мне вообще достался, любовь моя неземная. Самое лучшее рождается из боли. Моя боль принесла тебя. Твоя боль - меня. Значит, я - хорошее.
я слушаю твои песни,
сплю с твоими мыслями,
живу с твоими числами,
любовь - это когда выживает в борьбе самый искренний,
счастье - когда почтальон приходит с письмами
в которых скривленный почерк танцует с искрами
самый сокровенный танец
любовь - это прижать к губам палец
и "только молчи.
улицы скажут за нас"
не дописывай,
пожалуйста,
мой предпоследний рассказ,
там я еще не "... тебя",
а Вас
и трёхвалентная
между
связь.
он лежит сзади, немного пьяный, теплый и мой.
а у меня разрывается сердце от теплоты и чего-то еще_
пусть оно никогда не заканчивается,
ладно?
положите меня на музыку.
на гитарную, с хрипотцой, со стертыми подушечками пальцев,
со стертыми строчками и неожиданым концом.
вроде бы пишу неплохие вещи, а сыграть меня некому.
от этого и печально и радостно, а я хотела бы играть на
шестиструнке в кругу друзей и петь себя.
нет ничего ближе к себе,
чем раздавать свои тексты через голос.
просто пора бы и привыкнуть расставаться с людьми.
никаких лишних возгласов и криков быть не должно.
всё должно проходиь тихо и немного грустно.
пора привыкнуть, что есть два типа людей-
которые любят меня, и которые хотят любить.
вторым никогда не понять кто я на самом деле.
и никогда не полюбить меня.
пора привыкнуть,
что когда тебе заглядывают в рот, как дурочке,
не дают покоя,
ходят попятам,
то это обязательно скоро закончится.
всему есть предел.
и никогда не стоит говорить:
"я буду любить этого мальчика,
я ему нужна.он не бросит".
бросят все.
это правда.
и вот ты только смог полюбить, прирос к "тому" мальчику..
а он хоп, и исчез из твоей жизни.
вышел из тебя.
его нет.
и осталась ты в очередной раз со своей любовью
и слова "я нужна ему.он не бросит".
бросят все.
запомни.
вы все говорите, что он меня не стоит.
да.
я его бесплатно.
дружбы не существует.
схавайте, кретины.
давно пора это понять.
ты видел, ты видел эти глаза?
Это все равно что слушать Битлз
идеальные девушки - далеко не всегда настоящие.
а ночью печеньки превращались в живот
сарказм - это естественная защита от тупости
хуём тебе по подбородку, красавица.
у весны чересчур холодная цветовая гамма.
в начале марта. расчерти меня на контурных картах,
не намечая ни севера, ни экватора.
пора перестать быть предательски аккуратными
и оступиться.
.а я верю что все будет хорошо.
в любом случае. не веришь?
ну и пошел нахуй, пессимист ебаный.
сложно делать вид, что не замечаешь человека, которого раньше постоянно искала в толпе.
я бы рассказала,
как я себя чувствую
но я не чувствую
самые блестящие фразы,
сказанные мной за всю мою жизнь,
я
произнесла про себя.
нет погоды теплее, чем любить тебя.
нет алкоголя пьянее, чем чужие взгляды ловить на себе, держась за руки и перебегая дорогу,
фотографий так много; три тысячи двести сорок часов отдыхают волны в причале
сложили лапы и спят.
мы мощнее чем дождь, темнее, чем смерч, теплее, чем май.
а на самом деле, я же так хочу иногда ударить его так больно, с его-то низким болевым порогом, чтобы звёзды в глазах увидел. Потому что бесит до жути, и я его бешу. И рррычим мы по-львиному друг на друга, и понимаем, что несовместимые до ужаса, но...
но это так мило переговариваться микроблогами и ми-ми-микать в трубку и в статусах, за что ты мне вообще достался, любовь моя неземная. Самое лучшее рождается из боли. Моя боль принесла тебя. Твоя боль - меня. Значит, я - хорошее.
я слушаю твои песни,
сплю с твоими мыслями,
живу с твоими числами,
любовь - это когда выживает в борьбе самый искренний,
счастье - когда почтальон приходит с письмами
в которых скривленный почерк танцует с искрами
самый сокровенный танец
любовь - это прижать к губам палец
и "только молчи.
улицы скажут за нас"
не дописывай,
пожалуйста,
мой предпоследний рассказ,
там я еще не "... тебя",
а Вас
и трёхвалентная
между
связь.
он лежит сзади, немного пьяный, теплый и мой.
а у меня разрывается сердце от теплоты и чего-то еще_
пусть оно никогда не заканчивается,
ладно?
положите меня на музыку.
на гитарную, с хрипотцой, со стертыми подушечками пальцев,
со стертыми строчками и неожиданым концом.
вроде бы пишу неплохие вещи, а сыграть меня некому.
от этого и печально и радостно, а я хотела бы играть на
шестиструнке в кругу друзей и петь себя.
нет ничего ближе к себе,
чем раздавать свои тексты через голос.
просто пора бы и привыкнуть расставаться с людьми.
никаких лишних возгласов и криков быть не должно.
всё должно проходиь тихо и немного грустно.
пора привыкнуть, что есть два типа людей-
которые любят меня, и которые хотят любить.
вторым никогда не понять кто я на самом деле.
и никогда не полюбить меня.
пора привыкнуть,
что когда тебе заглядывают в рот, как дурочке,
не дают покоя,
ходят попятам,
то это обязательно скоро закончится.
всему есть предел.
и никогда не стоит говорить:
"я буду любить этого мальчика,
я ему нужна.он не бросит".
бросят все.
это правда.
и вот ты только смог полюбить, прирос к "тому" мальчику..
а он хоп, и исчез из твоей жизни.
вышел из тебя.
его нет.
и осталась ты в очередной раз со своей любовью
и слова "я нужна ему.он не бросит".
бросят все.
запомни.
вы все говорите, что он меня не стоит.
да.
я его бесплатно.
дружбы не существует.
схавайте, кретины.
давно пора это понять.
ты видел, ты видел эти глаза?
Это все равно что слушать Битлз
и пост хорош!)
fyz. /00:01/ 02 апреля 2011
messalina 02 апреля 2011
Simply, live life :)* 02 апреля 2011
ДерзкаКрасиваУмна 02 апреля 2011
Рыбка Гуппи 02 апреля 2011
Рыбка Гуппи 02 апреля 2011
_Natali_ 03 апреля 2011
легкость 03 апреля 2011