* * *

Во мне настоящего - только одни отпечатки
На ручках чужих, уже не знакомых, забытых мною дверей.
Я больше не вижу добра, оно застревает в сетчатке,
Я больше не верю в любовь - она с каждым разом больней.
В моем милосердии, к чуткости рук твоих, нет подвоха
И чтоб не случилось дальше исход один - я морально сдохну,
Меня церемонно положат скучать в тронном зале,
А чувства, как вещи, как старый багаж, забудут опять на вокзале.
… Ты, правда, любил меня? Черт! Почему же мне не сказали….