Море.

Хочется написать о море - большие волны к берегу подступают совсем несмело. И мои пряди ломкие и соленые ты пропускаешь сквозь пальцы. Какое дело может быть первостепенней, чем быть счастливым? Делать меня счастливой? Мечтать о счастье?
Море лишь притворяется большим и ленивым - надо, оно сейчас же отвесит сдачи за непродуманные слова и пустые руки, за мимолетность мыслей о ком-то третьем. Море скрадет поцелуев звуки, чтоб разнести их эхо по всей планете...

Пена на гребне тает, сонмом соленых брызг море рассвет встречает, пьяное снова вдрызг.

А у тебя смешные ямочки на щеках - ты и мальчишка, и (несомненно) взрослый.
Море уютно устроилось в берегах.

Ты понимаешь, что нам отпираться - поздно?