линии рук.

я смотрю на свои ладони незагорелые:
вспоминается шелк спины и небритость щек,
вспоминается, как ложились сперва несмелые,
а потом нарочито рваные ритмы строк.

столько было всего. не упомнить в одно мгновение.
вот искра, вот костер. вот пожар, а потом... зола.
тут так душно и ни малейшего дуновения.
я так долго его искала... и не смогла.

а сейчас вот сижу, черкАю себе на листике.
не идут ни слова, ни рифмы... сюжет избит...
мы подвержены самой дикой, тупой статистике:
что болит - то живет, а что Отмерло - не болит.

догорело. и отболело. рассвет румянится
в ожидании той минуты, когда придешь.
он нахмурится, потому что ему не нравится,
как я нежно целую след от твоих подошв...