Он снится...

Ничего не проходит бесследно - даже раны становятся шрамами.
За чертою разумного, вечного - с колыбели и в траурный гроб.
Дни становятся душными, серыми. Сны опять обрастают кошмарами.
И оплакивать тени ушедшие может лето, вступив на порог.

Филосовствовать проще ночами - так хотя бы труднее спалиться,
Можно даже поплакать тихонько и не слышать: "Ну, Ань. Не реви".
Проще лечь и поспать. Только как, если попросту даже не спится?
В зеркалах отражается призрак/привидение - но точно не ты.

Что ты, Анька, раскисла ужасно, да и вобщем-то даже ни к месту?
Завернулась в рулоны прошедшего и осколки вонзила в ладонь...
Кто теперь ты? Вдова? Любимая? Незнакомка? Иль псевдо-невеста?
Платье белое на помойке, от любви - только вечный огонь...

Не звонит и не пишет - он снится. Это хуже, чем можно представить.
Улыбается нежно и ласково, повторяет мне: "Все хорошо..."
И мне хочется (правда хочется!) на свое его место поставить,
Чтоб он понял, как это больно. Чтоб он знал, что еще не прошло...

Впрочем, знает он это прекрасно.Но ничем мне помочь не может.
Я не сплю иногда ночами и реву, чтоб совсем не палиться.
И молюсь за него благородице, и прошу у нее невозможное -
Дать возможность ему подольше в этой жизни ночами сниться...


Простите меня, мои дорогие. Просто наболело ужасно...
Люблю вас.
Tony Montana