Чокнутое.

Посуда на пол. Грохот. На осколки
Босыми ступнями в себя чтобы прийти.
За холод спряталась? А хули, детка, толку.
В мозгу упрямо - имя, как иголкой.
Заныть/завыть бы, как из мульта волку...
Но это жизнь. Твои дороги, рельсы и пути.

И не мути ты воду. И так тошно.
Беги, беги. Ведь ты так любишь убегать.
Опять прикинься этой рыжей стервой-кошкой.
Типа серьезная - влюбилась понарошку.
А после жди шагов у темного окошка...
Ты не была такой, малыш, твою же мать!

Ну кто теперь ты? Зайка? Котя? Солнце?
Еще не в курсе он, что ты уже принцесса...
"Да, нахуй"... Сможешь? Что ж тогда неймется?
Чего же сердце быстро-быстро бьется?
Ты чушь несешь, а он так искренне смеется...
Пиши стихи свои, чудачка-поэтесса.

Ну, что не спишь? На кухне сядешь и закуришь.
Разряды в нервы. Он как ток по проводам.
Зачем решать сейчас: влюбилась или любишь?
Ты размечтаешься и все опять погубишь,
Себя обманываешь, мутишь, душишь, дуришь...
А после губы и душа к его губам.

Боишься? Глупая. Ой глупая... Какая ты смешная...
Типа "крутая" и "свободная" - эмансипэ!!!
Ты для него единственная милая, родная,
Ему и не нужна какая-то другая,
А ты ведешь себя, как будто ты чужая...
И мысли в голове твоей не те...