моему лету не хватает твоего урагана. ©

ничего не хочется.
ничего не нравится.
молюсь на спасительные билеты.
отсчитываю тянущиеся дни.
собираю вещички.
с богом. ©


* * *


моя комната
перетянута лучами
солнца, на стуле развешаны
ещё не сложенные в чемодан наряды,
по полу разбросаны скомканные тетрадные
листы, порыв лёгкого ветра сквозь
дрожащие шторы.
гармония. ©


* * *


зимой мне не хватало солнца,
летом моя душа скучает по снегу.
вот и попробуй угодить мне,
придурошной. ©


* * *


и вот опять
мой цинизм взял верх
над розовыми соплями. ©


* * *


так хочется
швырнуть тебя
в грязь, чтоб прям кубарем,
по самые уши,
а потом поднимать,
заботливо отряхивать,
вытирать платочком чумазую мордаху,
приговаривая: «какой ты у меня неуклюжий». ©


* * *


все такие прям счастливые.
аж тошнит. ©


* * *


ночью безумно душно,
хочется выть, скомкав одеяло
и вцепившись в подушку,
куда-то бежать, кому-то звонить, кричать…
а днём я, пожалуй, поиграю в мячик. ©


* * *


мои письма
штурмуют твой мегаполис,
небо туго стянуто
свинцовыми тучами,
там, где ты – постоянно с осадками,
моему лету не хватает твоего урагана. ©


* * *



и вот
внезапно
под грохот фанфар
вваливается
в лёгком пьяном угаре
хохочущее счастье. ©