ПОЧЕМУ СПИТ РЕБЕНОК.
Эту статью прочитала несколько месяцев назад. Кто автор, я не знаю.
Все это время она не выходит у меня из головы. Пожалуйста, прочтите.
В переходе возле станции метро сидит женщина неопределенного возраста. Ей можно дать с ходу и тридцать, и двадцать три, и сорок два. Волосы у женщины спутаны и грязны, голова опущена в скорби.
Перед женщиной на заплеванном полу перехода лежит кулек. В кулек сердобольные граждане бросают деньги. И не бросали бы, да на руках женщина держит весомый «аргумент» в пользу того, что ей деньги просто необходимы. На руках у женщины спит ребенок лет двух. Он в грязной шапочке, бывшей когда-то белой, в спортивном костюмчике. Переход – место достаточно оживленное. И течет нескончаемым потоком людская толпа, и звенит мелочь в кульке, и шуршат купюры.
Я ходил мимо женщины около месяца. Я догадывался, кому уходят деньги, жертвуемые многочисленными прохожими. Уж сколько говорено, сколько написано, но народ наш такой – жалостливый. Жалостливый, до слез. Готов народ наш отдать последнюю рубашку свою, последние копейки из кармана вытряхнуть. Подал такому «несчастному» – и чувствуешь, что у тебя все еще не так плохо. Помог, вроде бы как. Хорошее дело сделал…
Я ходил мимо попрошайки месяц. Не подавал, так как не хотел, чтобы на мои деньги какой-нибудь негодяй купил себе кирпича одну штуку, да вставил в стену нового дома-дворца своего. Пускай будет дыра у него в стене, у негодяя этого. Не будет кирпича от меня. Но, судя по тому, как попрошайке подавали, хозяин ее имел уже несколько домов-дворцов.
Ну и попрошайке что-то перепадает, конечно. Бутылка водки на вечер, да шаурма. Хозяева таких «точек» попрошайничества имеют немало, но отличаются жадностью. И жестокостью. На том и держится их супердоходный бизнес. На деньгах да на страхе. Никто из опускающих монетку в кулечек не знает, что «встать» на место возле Владимирского собора невозможно, а хождение по вагонам метро с уныло-тягучим «простите, что я до вас обращаюся» стоит от 20 долларов в день. Или – знает? В таком случае – знает, но подает?
Никто из добряков, жертвующих «мадонне с младенцем», не задумывается над еще одним вопросом. Над одним несоответствием, буквально бросающимся в глаза. Спустя месяц хождения мимо попрошайки меня вдруг как током ударило, и я, остановившись в многолюдном переходе, уставился на малыша, одетого в неизменно-грязный спортивный костюмчик. Я понял, что именно казалось мне «неправильным», если можно назвать «правильным» уже само нахождение ребенка в грязном подземном переходе с утра до вечера. Ребенок спал. Ни всхлипа, ни вскрика. Спал, уткнувшись личиком в колено той, кто представлялась его мамой. Попрошайка подняла на меня глаза. Наши взгляды встретились. Бьюсь об заклад, она поняла то, что понял я…
У кого из вас, уважаемые читатели, есть дети? Вспомните, как часто они спали в возрасте 1-2-3-х лет? Час, два, максимум три (не подряд) дневного сна, и снова – движение. За весь месяц каждодневного моего хождения по переходу я НИ РАЗУ не видел ребенка бодрствующим! Я смотрел на маленького человечка, уткнувшегося в колено «мамы», и страшное мое подозрение постепенно формировалось в твердую уверенность.
– Почему он спит все время? – спросил я, уставившись на ребенка.
Попрошайка сделала вид, что не расслышала. Она опустила глаза и закуталась в воротник потертой куртки. Я повторил вопрос. Женщина вновь подняла глаза. Она посмотрела куда-то за мою спину. Во взгляде ее явственно читалось усталое раздражение вперемешку с полнейшей отрешенностью. Я впервые видел подобный взгляд. Взгляд существа с другой планеты.
- Пошел на… – произнесла она одними губами.
– Почему он спит?! – я почти кричал…
Сзади кто-то положил руку мне на плечо. Я оглянулся. Мужчина с типичным лицом рабочего с близлежащего завода неодобрительно хмурил седые брови:
– Ты чего к ней пристал? Видишь – и так жизнь у нее… Эх… На вот, дочка, – мужик вытряхнул из своей огромной пятерни монетки.
Попрошайка перекрестилась, изобразив на лице смирение и вселенскую скорбь. Мужик убрал ручищу с моего плеча, побрел к выходу из перехода. Дома он расскажет, как защитил угнетенную, несчастную, обездоленную женщину от негодяя в дорогой дубленке.
Милиционер, подошедший ко мне в переходе на следующий день, выразился почти так же, как и его «подопечная» попрошайка. И на свой вопрос я получил исчерпывающее:
– Пошел в…
А ребенок спал…
Я позвонил знакомому. Это веселый и смешливый человек с глазами-маслинами. Он с горем пополам окончил три класса, и читает с трудом. Полное отсутствие образования не мешает ему передвигаться по улицам города на очень дорогих иномарках и жить в домике с бесчисленным количеством окон, башенок и балкончиков. Знакомый был весьма удивлен моей уверенностью в том, что весь без исключения подобный бизнес контролируют представители его национальности.
Я узнал, что в Киеве попрошаек «держат» и молдаване, и украинцы. Причем, первые специализируются, в основном, на «инвалидах войны». Мы часто видим их на переходах и светофорах, снующими буквально под колесами машин. Мнимые афганцы «работают» также и в метрополитене.
Всевозможными «больными», хромыми и «приехавшими делать операцию» заведуют с равным успехом как украинцы, так и цыгане. Бизнес этот, несмотря на кажущуюся стихийность, четко организован. Курируется попрошайничество организованными преступными группировками, и деньги, брошенные полунищими прохожими в кулечек «обездоленного инвалида», уходят «наверх». Причем, настолько «наверх», что, узнай об этом сердобольный прохожий, он потерял бы сознание от удивления. Детей берут в «аренду» у семей алкоголиков, или попросту воруют. Но это все, что говорится, цветочки.
Мне нужно было получить ответ на вопрос – почему спит ребенок? И я его получил. Причем, мой знакомый цыган произнес фразу, повергнувшую меня в шок, вполне обыденно, спокойным голосом. Как о погоде сказал:
– Или под героином, или под водкой…
Я остолбенел. «Кто под героином? Кто – под водкой?!»
– Ребенок. Чтобы не кричал, не мешал. Ей с ним целый день сидеть, представляешь, как он надоесть может?
Для того чтобы ребенок спал весь день, его накачивают водкой. Или – наркотиками. Разумеется, что детский организм не способен справляться с таким шоком. И дети часто умирают. Самое страшное – иногда умирают днем, среди «рабочего дня». И мнимая мать должна досидеть с мертвым ребенком на руках до вечера. Таковы правила. И идут мимо прохожие, и бросают мелочь в кулек, и считают, что поступают благородно. Помогают «матери-одиночке»…
… На следующий день я стоял в переходе возле станции метро Л. Милиционера, ответившего мне вчера ругательством, не было видно. Я запасся журналистским удостоверением, и был готов к серьезному разговору. Но разговора не получилось. А получилось следующее…
У женщины на руках лежал ДРУГОЙ ребенок. Мои вопросы попрошайка попросту игнорировала с отрешенным лицом. Меня интересовали документы на ребенка, и, самое главное – где вчерашний малыш?
Попрошайка вопросы игнорировала, зато их не игнорировали торговки, стоявшие рядом. От женщины, торгующей трусиками, я узнал, что мне следует, мягко говоря, удалиться из перехода. К возгласам торговки подключились ее негодующие соседки по ремеслу. Следом за ними – прохожие преклонных лет. В общем, я был с позором выдворен из перехода. Оставалось одно – звонить 02 или искать милицейский патруль. Но милиция нашла меня сама. Сержант, любитель посылать в…, подошел ко мне и спросил документы. Я документы предоставил, и высказал свое мнение по поводу нахождения женщины с ребенком в переходе. Сержант со мною согласился, и… отправился звонить кому-то. Я стоял перед переходом, с полным ощущением того, что пытаюсь бороться с ветряными мельницами. Спустя несколько минут в переходе не было уже ни торговок, ни попрошайки со спящим ребенком…
Когда вы видите в метро ли, на улице ли женщин с детьми, просящих милостыню, задумайтесь, прежде чем ваша рука полезет за деньгами. Подумайте о том, что не будь вашего и сотен тысяч подаяний, и бизнес этот умер бы. Умер бы бизнес, а не дети, накачанные водкой или наркотиками. Не смотрите на спящего ребенка с умилением. Смотрите с ужасом. Ибо вы, прочитавшие эту статью, знаете теперь – почему спит ребенок.
P.S.
Если вы скопируете эту статью себе на стену, ваши друзья тоже ее прочтут. И, когда в очередной раз откроют кошелек, чтобы кинуть монетку нищему, вспомнят, что эта благотворительность может стоить очередной детской жизни.
Смотри ещё:
Bonne Kate 23 июля 2011
Bonne Kate 23 июля 2011
Я редко спускаюсь в метро. Не потому, что по большей части передвигаюсь на своей и служебной машине… Нет. Просто с детства боюсь «подземок» - с далёкого 1991 года, когда у меня на глазах бросился под поезд мужчина. Просто отделился от толпы, перекрестился и, оттолкнувшись от перрона, полетел в вечность… Мне было тогда пять лет, и с тех пор я подсознательно боюсь, что могу увидеть такое снова. Только тогда уже не будет рядом тёплой маминой руки, которая закроет мне глаза, чтобы не видеть этой страшной картины…
Но речь сейчас не об этом…
Прочла твой пост, и что-то внутри надорвалось. Слышала я об этом «бизнесе», и ни раз. И ещё, наверное, сотни раз услышу за свою жизнь… Но так, как написано здесь… Это не просто берёт за душу – хватает ледяными руками и держит, не отпускает…
_А-Л-Ё-Н-К-А_ 23 июля 2011
Я живу в одном из пригородов Питера. У нас этот бизнес не сильно развит, к счастью… Прямо перед моими окнами находится храм, перед которым регулярно стоят такие вот «сирые», «убогие»… Божьи люди, одним словом… Некоторые стоят недавно. Некоторые – много лет. Никто никому не платит – знаю это абсолютно точно от местного батюшки, которого хорошо знаю.
Истории у всех разные.
Была женщина, которая несколько лет сидела у церкви с маленьким мальчиком, который вырос у меня на глазах. Потом, когда ему лет восемнадцать исполнилось, он приезжал к матери на б/у-шном BMW, «тройке», привозил её «на работу», потом неизменно появлялся в течение дня, чтобы привезти ей обед, а вечером – забрать её домой. Симпатичный мальчик, чистенько одетый… Потом оба пропали куда-то…
Было несколько инвалидов. Их привозили сотрудники психоневрологического интерната в инвалидных колясках в далёкие девяностые, когда финансирование ПНИ было таким скудным, что кормить пациентов было нечем. Те, которых привозили, «зарабатывали» для таких же, как и они сами – позабытых и позаброшенных, не нужных ни семьям, ни государству – чтобы не загнуться с голоду.
Была старушка, у которой было не всё в порядке с головой. Стояла зимой в пуховом платке и норковой шубе. Недолго, правда – её потом неизменно забирали домой внуки. Даже запирать пытались, чтобы не убегала.
_А-Л-Ё-Н-К-А_ 23 июля 2011
Стоят забулдыги, иногда подростки-наркоманы.
Сейчас вот цыгане появились с целым выводком горластых ребятишек. Беременные девочки-оборвашки лет четырнадцати, не стесняющиеся разговаривать по таким мобильникам, на которые человеку с нормальным достатком денег жалко. Оборванные, загорелые тётки, не знающие по-русски, качающие даже не младенцев – ворох тряпок, которые вечером выбрасывают в соседнюю помойку. Грязные обовшивевшие ребятишки, цепляющиеся своими ручонками за ноги прохожих. Их «добыча» - туристы, приезжающие летом в парк. Осенью куда-то исчезают, чтобы вновь появиться поздней весной. Они, как и твоя героиня, сидят с такими же «спящими» детишками на руках с утра до вечера… И больно, нестерпимо больно за их изуродованное детство, испохабленные жизни…
_А-Л-Ё-Н-К-А_ 23 июля 2011
Прохожу, оглядывая цыганских ребятишек и понимая, что сама могла когда-то оказаться на их месте, если бы у матери не хватило сил вытолкать взашей отчима-алкаша и начать жизнь заново – в другом городе, где её никто не ждал… И смогла же, за что мы с братом ей до сих пор благодарны без меры. Мама вкалывала как проклятая, днями и ночами. Старший брат устроился на работу в 12 лет. Я провела детство на «рабочей окраине», воспитанная, как и многие мои первые друзья, «всем двором» - наши родители должны были зарабатывать на жизнь, а стоять на паперти никто не хотел. Но я не жалею. Не обвиняю… Наоборот. Понимаю, что могло быть ещё хуже. Могло, но не стало, благодаря маме… И того, что я сейчас добилась, я добилась только потому, что у меня перед глазами всегда был живой пример, которого, увы, ни у кого из этих ребятишек из твоего рассказа нет.
Спасибо тебе за этот пост. Извини, что так подробно, но не хотелось формальный «отписок». Тем более, что он действительно «зацепил».
_А-Л-Ё-Н-К-А_ 23 июля 2011
Оригиналка 23 июля 2011
лунный ангел 23 июля 2011
besoin_de_toi 24 июля 2011
Я люблю... 25 июля 2011