С моста

Кто-то заметил, мимо пройдя, что это не слёзы, нет.
У дурочки этой слишком изломаны нервные её руки.
Она ищет глаза его где-то там, в небе, среди планет,
И плетёт из стихов и из нервов горькую нить разлуки.

Кто-то, прошедший мимо, пожал равнодушно плечами.
Похоже, что эту глупышку не излечить уже никогда.
Толку-то транки пить, и разговоры вести с врачами,
Если и сердце её, и душа любви отданы, и навсегда?

Кто-то случайный понял, на сайте её анамнез читая,
Что сумасшествию этому нет, и не будет уже - конца.
И глядя на то, как имя мужское шепчет эта больная,
С трудом смог взгляд отвести от заплаканного лица.

Кто-то чужой, по своим спешащий делам ежедневным,
Взгляд мимолетный бросил - на шрамы у левой её руки.
Подумал, что вот она, жизни ирония, буквы по нервам.
А то, что пишет она, это уже кровь души, а не стихи.

И он молча дальше пошёл, по своей дороге привычной.
В принципе, так и должно быть, логика в этом проста.
Дикая боль, любовь и тоска на территории приграничной
Спорили, кто из них эту дуру в бездну толкнёт с моста.