Зефир

Наша изящная девочка влюбилась в него до беспамятства.
Как так? Они виделись дважды. И каждый раз ей казалось, что именно его запах ей хочется вдыхать до конца жизни. Он смеялся, шутил. Он был со всеми, и в то же время сам с собой, отдельно. А когда он вдруг замер и уставился в одну точку, наверное, вспомнив что-то, ей стало нестерпимо больно от его пусто-затравленного взгляда. С тех пор началось. Она чувствовала его как саму себя, нет, острее. Каждое слово, каждую интонацию она чувствовала собой. Когда он пел под гитару - она становилась струной и вздрагивала чуть заметно каждый раз, когда что-то задевало. Когда он закуривал, она чувствовала прикосновение его губ. Смотрела в чуть прищуренные от дыма глаза, и нереальным казалось былое убеждение, что у её любимого не будет вредных привычек. Наверное, это и не любовь была. И не страсть. Что-то, чему еще не придумали название. Что-то, встречающееся крайне редко в нашем мире. Он сжимал в своих объятьях очередную девочку-безделушку, а она не ревновала. Она чувствовала, будто это именно её обнимают сильные руки. Но однажды он поцеловал её. Вы когда-нибудь ощущали сильный разряд тока? Двойное ощущение его губ, собственное, и, как она уже привыкла, стороннее. Она задыхалась внутренне, путаясь и не понимая. А он улыбнулся и тихо накрыл её ладонь своей. Между ними не было ровным счётом ничего, кроме её нехватки воздуха и его улыбок после каждого поцелуя. Она чувствовала его. Сильнее, острее, пронзительней. Один вечер. Она перебирает струны гитары, не ощущая чего-то, кроме его далёкой улыбки. Он сейчас с друзьями. Вдруг - резко - толчок, вспышка, боль, и - пустота! Она замерла. Непонимание, через мгновение - острая боль. Но не его. Своя. Она схватила телефон, набирая выученные цифры. "Телефон абонента выключен или находится вне зоны действия сети". Она теперь чувствовала только себя. Его - нет. Ни капли. Прошло 15 минут, или несколько часов - она не знала. Она просто металась по комнате, пыталась вызвать в себе былые ощущения хотя бы воспоминаниями. Ничего. Безрезультатно. Пустота. Телефонный звонок. Его друг.
"Да! Где он?". Молчание в трубке. И через силу слова: "Нигде. Мы в аварию попали. Он умер на месте."
И снова не хватает воздуха от боли. Своей, нестерпимой. Еле выдыхаешь в трубку, не веря: "Как?"
И слова, навеки в память: "Он минуты две продержался. Повторял всё время "Зефир, зефир. Где мой зефир. Прости." Наверно бредил. Прости что я гонец с дурной новостью."
Он говорил еще что-то. Много. Много говорил. Она уже не слышала. В ушах бились слова. "Зефир. Где мой зефир. Прости."
Он называл её Зефир. Изящную девочку, которая влюбилась до беспамятства.