Ему...

В принципе, мне бы грех жаловаться на сложившие обстоятельства.
Все любовь измеряют по-разному и по меркам всем все хорошо.
Он, я знаю, простит мне все. За исключением разве предательства.
И он видит - еще все ноет. Ничего к тебе не прошло.

Он не просит меня о милости и не ставит каких-то рамок,
Я могу среди ночи проснуться от кошмара и он поймет.
Я не ангел сама конечно, да и он далеко не подарок,
Но в любой подворотне столицы он меня непременно найдет -

Пьяную/трезвую и истеричную, с косячком или даже грамом,
В незнакомой компании мутной или просто сидящей у сквера.
По-хорошему мне послать его на хер далеко и надолго и надо бы,
Только ведь не пойдет. Что в нем? Надежда? Любовь? Или Вера?

Иногда я почти что влюбляюсь в его безупречные руки,
В них приятно погреться вечером, правда лучше еще по ночам.
Только все же потом терзают беспроглядные совести муки -
Рядом с ним я всегда вспоминаю - твои руки по моим плечам.

И я знаю - его не хватит. Он сломается или сдастся.
Будет помнить, любить, но все же - он уйдет к той, с кем проще жить.
Я его не виню - ни капли. Я надеюсь ему все удастся.
Ведь я с ним о тебе пыталась хоть немного совсем забыть...