Депрессия, да?...
Депрессия, да? Спрашиваешь сам у себя, зная ответ молча соглашаешься...
Подойдя к окну видишь листья, они бабочкой кружат в воздухе, натыкаясь на ветки дерева и устремленно тянутся к низу, ничего нет, на душе пустота, лишь изредка проявляется сознание. Ровный взгляд спускается всё ниже и ниже, сопровождая лист, кажется что больше нет выхода, мир сузился и вмещяется в грани окна и тысячами лезвий сердце терзают непонятные мысли, минута, за ней ещё одна, а ветер всё так же отрывает листву клочками от дерева... Взгляд ни к чему не прикован больше, а в ушах обрывками звучат детские песни, это воспоминания, ты не хочешь, не хочешь это вспоминать, но мысли абстракто сливаются со звуком, получается иногда невнятная картинка, то ли беседка десткого сада, то ли аллея возле школы, усаженная цветами, то ли парковка возле подъезда твоего дома, но мысль одна...
Открываешь окно, комната наполняется свежестью, ветер так и норовит ворваться и разметать по лицу аккуратно уложенные волосы, но отворачивается и играет с листвой как ребёнок, оставляя лишь сквозняк, который проносится по полу и ласково щекочет ноги. В голову опять лезут эти дурные мысли, взять бы и просто её отключить, но не получается, мозг идёт на поводу у чувств, которые остаются безответными... Вроди бы всё уже продумано, накормленный попугай, написанная посмертная записка, убранная комната, осталось лишь малость, нужно сделать шаг, шаг, который унесёт в эйфорию полёта... как же хочется слится с листвой, упасть, нет, скорее прыгнуть, прыгнуть туда, где нет проблем, туда где тебе никто не разобъёт больше сердца и не причинит боли, мысли об этом придают смелости...
Садишься на подоконник, на миг приостанавливаясь, пытаешься сделать выбор, окатив мрачным взглядом всё что попадается, медведь, валяющийся под столом напоминает день рождение, 11 лет, улыбки родственников, поцелуй в щечку девочки Лены, живущей этажом выше, взгляд попутно переключается на метр в бок и останавливается на куче одежды, лежащей комком на табуретке, той самой табуретке, на которой я любил кататься в детстве, сразу в памяти материализуется голова, с синяком на лбу, синяк от этой самой табуретки, из-за сломавшейся ножки, как же было больно, да и стыдно. Взгляд продолжает своё шествие, минуя несколько объектов, к которым так привык и попадает опять к окну, вот и всё, прыгаю думаешь ты, но ноги подкашиваются и страх сковывает всё тело, ты боишься, боишься остаться куском мяса на освальте, боишься что всё может измениться, но будет уже поздно, боишься что никто о тебе не вспомнит... теперь ты ждешь и невзначай задаёшься вопросом, как нарисовать ожидание? Бесконечная прямая линия, которая не упирается ни во что? От листа, на котором ты начал ее чертить, остается только воспоминание. Белое и квадратное. А мог бы быть рисунок. Кошка или собака. Или ребенок и дом. Но ты начал чертить линию. Теперь тебе уже не остановиться.
Сидишь, ждешь их. Пока они тебе напишут. Или позвонят. Смотришь на часы, потом обратно. Потом таращишься в стену. Тик-так. Тик-так. А их все нет. А потом одно ожидание сменяет другое. И снова. Тик-так, привет стена. Просто сидишь и ждешь. А потом появляется "она"... Прямая линия делает зигзаг и чертит клубок дыма. Из него выныривает окно, потом комната, мой стол и наконец я. Выхожу в коридор, как прозрачная тень. Никого. Только сквозняк свистит. Я растворяюсь в пелене.
Лист становиться серым.
Подойдя к окну видишь листья, они бабочкой кружат в воздухе, натыкаясь на ветки дерева и устремленно тянутся к низу, ничего нет, на душе пустота, лишь изредка проявляется сознание. Ровный взгляд спускается всё ниже и ниже, сопровождая лист, кажется что больше нет выхода, мир сузился и вмещяется в грани окна и тысячами лезвий сердце терзают непонятные мысли, минута, за ней ещё одна, а ветер всё так же отрывает листву клочками от дерева... Взгляд ни к чему не прикован больше, а в ушах обрывками звучат детские песни, это воспоминания, ты не хочешь, не хочешь это вспоминать, но мысли абстракто сливаются со звуком, получается иногда невнятная картинка, то ли беседка десткого сада, то ли аллея возле школы, усаженная цветами, то ли парковка возле подъезда твоего дома, но мысль одна...
Открываешь окно, комната наполняется свежестью, ветер так и норовит ворваться и разметать по лицу аккуратно уложенные волосы, но отворачивается и играет с листвой как ребёнок, оставляя лишь сквозняк, который проносится по полу и ласково щекочет ноги. В голову опять лезут эти дурные мысли, взять бы и просто её отключить, но не получается, мозг идёт на поводу у чувств, которые остаются безответными... Вроди бы всё уже продумано, накормленный попугай, написанная посмертная записка, убранная комната, осталось лишь малость, нужно сделать шаг, шаг, который унесёт в эйфорию полёта... как же хочется слится с листвой, упасть, нет, скорее прыгнуть, прыгнуть туда, где нет проблем, туда где тебе никто не разобъёт больше сердца и не причинит боли, мысли об этом придают смелости...
Садишься на подоконник, на миг приостанавливаясь, пытаешься сделать выбор, окатив мрачным взглядом всё что попадается, медведь, валяющийся под столом напоминает день рождение, 11 лет, улыбки родственников, поцелуй в щечку девочки Лены, живущей этажом выше, взгляд попутно переключается на метр в бок и останавливается на куче одежды, лежащей комком на табуретке, той самой табуретке, на которой я любил кататься в детстве, сразу в памяти материализуется голова, с синяком на лбу, синяк от этой самой табуретки, из-за сломавшейся ножки, как же было больно, да и стыдно. Взгляд продолжает своё шествие, минуя несколько объектов, к которым так привык и попадает опять к окну, вот и всё, прыгаю думаешь ты, но ноги подкашиваются и страх сковывает всё тело, ты боишься, боишься остаться куском мяса на освальте, боишься что всё может измениться, но будет уже поздно, боишься что никто о тебе не вспомнит... теперь ты ждешь и невзначай задаёшься вопросом, как нарисовать ожидание? Бесконечная прямая линия, которая не упирается ни во что? От листа, на котором ты начал ее чертить, остается только воспоминание. Белое и квадратное. А мог бы быть рисунок. Кошка или собака. Или ребенок и дом. Но ты начал чертить линию. Теперь тебе уже не остановиться.
Сидишь, ждешь их. Пока они тебе напишут. Или позвонят. Смотришь на часы, потом обратно. Потом таращишься в стену. Тик-так. Тик-так. А их все нет. А потом одно ожидание сменяет другое. И снова. Тик-так, привет стена. Просто сидишь и ждешь. А потом появляется "она"... Прямая линия делает зигзаг и чертит клубок дыма. Из него выныривает окно, потом комната, мой стол и наконец я. Выхожу в коридор, как прозрачная тень. Никого. Только сквозняк свистит. Я растворяюсь в пелене.
Лист становиться серым.
