* * *

Кажется, что она срастается своим черным свитером с черной спинкой стула.
И она может быть бы заснула, но кашляет громко, натужно.
Смотрит иногда равнодушно,
А иногда – колючими глазами навылет,
Так, что кровь в жилах стынет,
Пульсирует по замороженным венам.
Какая, к чертям, там смена, когда сердце бьется в районе колена.
А у нее усталый бронхит, вечерний троллейбус, да печальная балерина на стене.
Только чуть в стороне
Сидит парень, с голубым, волчьим взглядом.
Смотрит спокойно так. Изучает.
«Какого ляду…Только этого нам не надо…» -
Она уже вросла в свою раковину и черный свитер,
Впечаталась в блокноты большим количеством ненужным литер.
«сколько вам полных лет, скажите?..»-
Милым голосом опрашивает кого-то,
А сама думает не послать бы все это к черту.
Хватается за сигареты, мимо проходит
и серьезно так, пристально смотрит.
А он за плечи кидает рюкзак,
Домой идет - через вокзал,
И там кормит сосиской беременную кошку, –
«знаешь, она садится всегда к окошку, и глядит туда долго, непрерывно,
Иногда как-то даже наивно.
Чудная какая-то – если объективно».
В другой вечер она прошлась взглядом привычно,
А он ей вдруг: «привет…тебе личный».

23-24.11.2011
By Шельма