Ничего.

Пиши мне письма - много бумажных писем, обнимай меня буквами, словно любимым пледом. Горизонт размыт и совсем невидим - пасмурность вечна. Счастливым билетом окажись в ладони, останься рядом неосознанным сном, самой лучшей сказкой, чтоб потом, через сто, разглядеть на смятом и забытом снимке улыбку ласковую /адресованную не мне/.

Сумасшедшее сердце рвется вон из груди, просит крылья, я прикладываю руки - молчит.
Ты, пожалуйста, больше меня не буди.
И оставь ключи.

Остановка все та же - через одну от "Спорта", я теряюсь в спинах, я вдыхаю знакомый смог. Вот представь, я иду навстречу по левому борту, не смей даже голову поворачивать - вот так бы смог? Я чужая, я безымянная, совершенно безликая, высеченная из толпы.
Я сегодня немного пьяная от того, что ты так далеко расставляешь звезды, у меня тут свобода и рок'н'ролл.
Этот миг между "слишком рано" и "очень поздно" ты не нашел.
Поцелуй меня в губы, чтоб было больно, расстреляй меня пальцами по ключицам.
Это команда "вольно".
Ничего уже не случится.