Прямо по замкнутому кругу

Каждый раз в этот день вот уже восьмой год я пишу тебе.
Эти письма, который ты впрочем никогда не прочитаешь, как эпитафия всему что было, как осознание что ничего не было, как приговор, что ничего не будет.
Я продолжаю писать тебе - всего одни день в году я могу позволить себе такую слабость.
Одно письмо на удаленную давно личную почту, одно письмо здесь и одно смс на твой старый номер, который выжжен в моей памяти. Как впрочем и все, связанное с тобой.
Говорят, время лечит. Чтож, по крайней мере оно убивает боль - и на том спасибо. Люблю ли я тебя меньше чем восемь лет назад? Нет. Люблю ли я тебя вообще? Да.
Ты всегда со мной и в моем сердце. Ты всегда будешь со мной, чтобы не происходило. И я всегда буду помнить, даже если помнить нельзя.
Просто так получилось, просто так вышло.

Знаешь, в том июне где мы считали звезды над столицей, а еще в том сентябре где выдумывали имена будущим детям - там столько всего осталось что все эти годы без тебя почему-то не закрывают это. Я наверное если встречу того, что сможет перекрыть тебя в моем сердце - вот тогда я перестану писать тебе в конце января. Каждый год. Без надежды на ответ. ЗНАЯ что ты никогда никогда не ответишь. ЗНАЯ, что все закончилось настолько давно что помнить глупо, но я помню. ЗНАЯ что ничего и никогда не вернуть.

Все эти письма, просто эпитафия. Любви, которой не было. Любви в которой было бы. Все, о чем мечтаешь ты.

Пожалуйста, будь счастлив.

С днем рождения.....