* * *

В каждой клеточке тот, кто когда то тобой был убит.
И не смылся с дороги в дождливый, осенний вечер.
Ты решаешь-так легче.Но сердце еще болит.
И в итоге выходит, что так – ни фига не легче.
В каждом лишнем звонке- молчание портит кровь,
Разрывает на части, пытаясь залезть поглубже.
Если ты так хотела-то к черту вообще любовь?
Если к этому шли- то, по сути, мы стали хуже…
Я не прячу слова, но они почему то спят,
Не решаясь на волю выскочить из под кожи.
Это чувство испытывал тот, кто топил котят,
Да ты просто маньяк.И тот, кто не рядом-тоже.
Параллельные сны о тебе не дают заснуть.
Бестолковые руки ищут тепла-но пусто.
В каждой клеточке тот, кто пытался найти всю суть.
Черепная коробка ломалась с ужасным хрустом…
Нервы рвались на части, а он разрушал твой мир.
Постепенно тебя меняя на чьи то ночи…
Ты же лезла из кожи и плавилась как зефир.
Ты сама виновата.
Скажи мне, чего ты хочешь?
Твою боль не залить вином, не набить тату,
На уставшее сердце:"Хватит, не надо боли"
В каждой клеточке тот, кто тебя променял на ту…
Это вроде зовется изменой…
Или любовью?