Собственный Бред___________(м)*

Мне нравятся цветы. Особенно яблони в цвету, и как пахнет цветущая черемуха. Стоишь, любуешься и вдыхаешь аромат лета. И ветер, мой любимый ветер, который хочет изжарить заживо, которого я ждала всю зиму. И я снова патриотка, и мне снова хорошо в России. В этот рай выходит мой сосед дядя Леша с бутылкой пива и женой. Мирно пьет пиво, чешет пузо. А она сидит с ним рядом и целует его в ушко. Знаешь, о чем я думаю?
Я лгала, когда говорила, что не верю в любовь. Она есть, но это не то, что мы называем любовью сегодня. То, что творится сегодня, это даже не привязанность, а жалкое подобие, того, нет, не того, что было в прошлом, а того, что представляет собой искренность. Простая искренность.
Знаешь, что такое любовь? Нет, не книжная, а настоящая, самая - самая настоящая, на которую способны лишь единицы, но реально существующие единицы, которые окружают нас. Любовь – это рабство. Это кандалы, которые ты несешь и из которых тебе никогда не вырваться на свободу. А ты, ты настолько сломлена, что забываешь, что есть жизнь на свободе. При этом над тобой стоит надзирателем ревность, и, каждый взгляд не тебе, и каждое прикосновение не к тебе, каждое слово не тебе, ложится ударом на сердце, высекая из него кровь и боль.
И не правда, что есть такие вещи в любви, которые нельзя простить. Любовь как вода, если мы обидимся на воду, и не будем пить, мы умрем. Так же будет, если мы расстанемся с тем, кого мы любим.
Любовь – это мысли только о том, кого мы любим. Днем и ночью, без перерыва, только о нем. Ты рада бы отвлечься, но не получается. Любовь - это когда голос разума заглушается голосом сердца. Я не когда не прощу Маргарите, что она так долго не вспоминала о Мастере на бале у Сатаны. Значит, это была не любовь. Значит, это не было тем безумием, той эйфорией, тем сумасшествием, которое, расплескивая океаны, не признавая преград, не разбираясь в выборе средств, идет к одной цели – к любимому человеку.
Любить одному – нельзя. Любить вдвоем, можно, если безумен каждый и безумен до такой степени, что он скорее повесится на кандалах, если у него попытаются их забрать. Здесь нет прощения, потому, что нет измены. Как можно изменить, когда ты любишь? Как можно прогнать того, кем ты дышишь? Любовь – это безумие, у безумия нет границ, нет препятствий. Оно вне времени и пространства.
Любовь - мир двоих. Не надо никого, они всегда все портят. Маргарита все-таки любила Мастера, раз заперлась с ним в домике затерянном в измерениях.
Что стало с ней сегодня? Мир изменился? Мы изменились? Мы перестали понимать. Кто-то сказала: «Настя любит Лешку». С Ромкой переспать она тоже от любви к Лешке хотела?
Спасибо всем вам за то, что вы напомнили, что я последняя чье сердце держала в руках умирающая Любовь. Любить тихо, как и просто любить – нельзя. А «громко» любить и по- настоящему умею только я и ты. Сегодня это, скорее проклятье, чем дар. Но я все же буду стоять у окна своей комнаты, и смотреть на яблони в лунном свете и ждать, наверное, безнадежно, своего Мастера, который, может быть, вспомнит обо мне.
Не спрашивай меня, откуда я все это знаю. Я знаю это, это моя непреложная истина, в которой я ни на минуту не сомневаюсь.
Даже привязанность смотрится как-то земнее и приниженное. Спасибо, что напомнили мне, что сердце – это расходный материал. Что его не надо беречь и хранить. Что его нужно сжигать любовью без остатка, что его нужно избивать ревностью. И не правда что чем сильнее горит, тем быстрее ничего не останется. Может у других и так. Но мое сердце держала в руках умирающая Любовь_________