28.03.12 Кто-то из прошлого

Он пишет как-то проникновенно даже матными словами. Его любовь всегда была чем-то большим и светлым, несмотря на всю её пошлость и животную страсть.

Называй вещи своими именами, к чёрту каноны литературы.

У него томный взгляд из полуприкрытых глаз.

Ты должна всегда помнить, что та маленькая четырнадцатилетняя девочка умерла и существует только где-то у него в памяти, если он вообще ещё помнит о тебе.

Ну, ты меня понимаешь.

Есть люди, которые появляются в твоей жизни проездом, задерживаются ненадолго на перроне твоей судьбы и уезжают. И ты им ведь даже в след не смотришь. И не знаешь, как они томно разглядывают тебя в окне вагона, когда состав медленно трогается. И даже спустя два, а то и три года или все четыре, они всё ещё помнят, твой запах и противный привкус дешевого плацкарта, который так жестоко увёз их от тебя. А ты даже не вспомнишь, какого цвета у них глаза и волосы, не говоря уже о запахе и об ощущении кожи на коже.

Он всё ещё тот непонятный, которого понять не хочется.
Потому что сейчас я знаю, что если всё-таки его понять, от него ничего не останется.

Кто-то из прошлого, кто говорит глазами.
Кто-то из прошлого, кто любит горький-горький чай и слишком обычных девочек.
Кто-то из слишком прошлого, чтобы хоть раз снова объявиться в моей жизни.

И не хочется, чтобы он появлялся. Потому что стыдно.
Стыдно, что я могу не оправдать его ожиданий, что при нём в свои восемнадцать я буду всё ещё в своих четырнадцати.
Потому что это те куски, которые лучше не возвращать, как не стоит возвращать из желудка съеденный торт.

У него за окнами Питер. Он часто ездит в ненавистный нам обоим сибирский городок. У меня снежная московская весна и свои проблемы. И теперь новая любовь, на этот раз взаимная. И вряд ли он знает, как часто я разговариваю с ним, когда мне плохо или просто тоска зажимает. Он всегда появлялся так не во время и думал, что знает, как лучше. Снова и снова прокручивая у себя в голове те несколько дней в последнем для меня сибирском лете, я знаю, что это было лучшим. Лучшим и слишком ничтожным по сравнению со всей прожитой жизнью, чтобы стать в ней главным. А главного так и не нашлось. Даже главного человека нет, хотя раньше всегда был.

Сколько бы раз я не меняла что-то в себе и не начинала что-то (жизнь) сначала, он был ещё в моей жизни. Теперь я пытаюсь перестроить всё заново, и этот кто-то из прошлого остаётся в прошлом и даже не думает о моём настоящем, которое в одночасье развалилось. А я собираю новые кусочки. Приобретаю новые краски, новые запахи. И никак не могу к этому привыкнуть и смириться с происходящим.

Есть люди, которые плавно входят в твою жизнь и никак не выходят из неё. Они не рядом, они не думают о тебе, они даже не знают, жива ли ты ещё, но они всё ещё остаются в твоей жизни. Призраком памяти живут внутри и ведут с тобой диалоги, которые ты сама выдумываешь в своей голове.

Сколько раз я видела его за эти четыре года?
Десятки, сотни.
И ни разу на самом деле.
И даже не хочется.

Оставайся там, в памяти, кто-то из прошлого. И никогда не приходи в настоящее. Тебе в нём будет тесно.

К.В.С.