в душе только трещины.

сколько не выпрямляюсь, спина все равно крива
мысли все равно больше о смерти, чем о любви
у меня голова болит, у меня, уже давно, нездоровый вид.











знаешь, всё дело не во времени.
не в окружении. случайных связях. алкоголе. сигаретах.
дело не в том, где ты находишься и чьи руки греешь.
дело не в том, кто в твоём доме.
не в том, кто пьёт из твоей чашки.
и не в том, что за время года за окном.
дело в памяти, знаешь ли.
дело в чёртовой памяти.











из этой войны мне не выбраться без потерь.










ты мне в каждом слове мерещишься.
в каждом взгляде, в каждой спине.









и сколько яда держут сломаные во мне мосты.
и в каждой капле крови ты.
с легким привкусом пустоты.










как за спасительный круг хватаясь за плед
и покрываясь гусиной кожей.
я отказываюсь понимать это, мне это очень странно,
что скоро наступит лето,
а я до сих пор загадываю твою куртку в своей прихожей.










куплю чувства на последние центы,
разбросаю в душе хаотично
я жива лишь на десять процентов
и мертва не совсем, а частично.











мне говорят - ты сильная, переносишь травмы. не переживая.
ну как угораздило так вляпаться?
а мне бы увидеть тебя на остановке трамвая
и, как минимум, не расплакаться.











до чего же мы упростились
не видишь?
можно не дышать и совсем умереть
мои цветы на платье распустились,
а живые птицы перестали петь.












никто и представить не может сколько во мне боли,
и в каких милиграммах,
сколько еще обиды и слез в моих драмах.











===============================================================================================================





странно. кажется у меня закончились слова. я поняла, писать стало тяжелее. почему? возможно потому, что я не нахожу таких слов. есть ли более сильный термин для пустоты? есть ли более бессмысленная вещь, чем ожидание? есть ли что-то, чем можно заменить это чувство, которое никак не уйдет? наверное, нет.