* * *

Я пишу тебе письма на салфетках в кафе,
Неразборчиво, черной подводкой для глаз.
Я теперь очень много пишу о тебе,
И никак не могу свой закончить рассказ...
Я пишу тебе ночью, одна, в темноте,
Только полночь стремится в пустое окно.
Я пишу для тебя.
Я пишу о тебе.
И по стенке частично сползаю на дно.
Моих долгих рассказов спускается нить
Вдоль по шее и ниже, у сердца замрет.
И теперь непонятно кого тут винить,
В том, что кто-то сегодня похоже умрет...
В том, что эту тоску мне нельзя заглушить,
В том, что мир опустел и останется пуст,
Не скурить сигаретой, вином не залить,
Этот вечный поток моих сомкнутых уст...
Не закончить, не слиться в немую толпу,
По кусочкам им душу свою не отдать.
Наше время-война.
Мы встаем на тропу.
Но кому тут, и с кем, и за что воевать?