Шесть дней. Шест пачек сигарет.

Она пила чай и думала о нем. Странно было ловить мысли о нем в облаках.
А он... Он где-то в роуминге прячется.

Она помнила его смутно. Только бирюзовые глаза, которые выделялись в сигаретной дымке. Только татуировку скорпиона и фразу "Жизнь - это борьба". Называл её всегда "мой лайф". Она только смотрела на него и ухмылялась. Больше ничего не было в его глазах. Какая-то пустота.
Опять курит. За вечер уже неизвестно какая сигарета и дым уходит в бесконечность. Этого стоило ожидать, а теперь съедает все тоже знакомое, ожидание. Эта еще та тварь. В начале сжирает изнутри, а потом добирается до внешнего вида. Но ей это не грозило.

Поход в магазин, когда на часах 2 ночи. Все еще не звонил. Плевать. Или так казалось только?
Очередная пачка сигарет и кажется стало легче, но все еще ждет звонка.

Ночной город прохладен. Где-то еще играет гитара и кто-то говорит кому-то "Я люблю тебя".
Озноб рук. Он где-то затерялся на границе, между сотней машин. Она верила в это.
Он бы позвонил. Он бы не написал, он бы позвонил. Обещал же. Красноречиво так. Что хочет увидеть, хочет... Просто хочет.

Он думает ли о ней? О том, что она его ждет. Он стоит уже около 4 часов и ничего не может сделать. Сети нет.

Улыбается. Завтра позвонит и узнает её голос. Извинится и пообещает сказочные выходные, но она не поверит. Каждые выходные он занят - семья. По будням бизнес.

А в понедельник она будет ему снится.
Во вторник все так же ночью будет сидеть и курить.
В среду не ответит на входящие звонки и забудет все.
В четверг начнется ломка по не отвеченным.
В пятницу - мартини.
В субботу сама позвонит и будет все как всегда.

Шесть дней.
Шесть пачек сигарет.

Скучает. Черт бы его подрал.