* * *

Когда нибудь в Твоей жизни появится девушка.
Твоя любимая девушка.
И однажды, лежа в одной постели ночью она спросит Тебя обо мне.
О Той, кто была...
И что ты ей скажешь?
В памяти сразу вспыхнут воспоминания, на лице появится улыбка и ты прошепчешь..-не-пов-то-ри-ма-я...
Она была всегда разная.
С промежутком в пару минут могла смеяться, а потом рыдать. Она умела смешить...
Приходя домой она заваривала крепкий чай, как маленький котенок, зарывалась в одеяло.
Она полночи могла сидеть в контакте.. В грозу И слушать. Дождь.
Она без ума от роз Она пахла ванилью... такой сладкой, что , уходя она оставляла этот запах...
Истеричка. Психопатка.
Но в то же время скромная и хорошая.
Ненавидела ревность и постоянно ее вызывала, будто издевалась.
Но она умела любить. Любить так, как еще никто и никогда.
Она могла 100 раз послать меня, выгнать, сползать, рыдая, по обратной стороне двери...
Тогда Твоя девушка спросит тебя, ревниво наморщив лобик: -
Если она такая хорошая, то почему Вы расстались??!!
Тогда ты шумно выпустишь сигаретный дым
И чуть слышно прошепчешь: - я тупо её потерял...
-*-*-
Мы постоянно что-то или кого-то теряем..
Мы всю жизнь в поиске...
Мы постоянно застреваем, в том самом возрасте...
В переходном таком возрасте...
Когда, чего хотим, не знаем, а что знаем - не хотим...
Мы залипаем в этом периоде с завидным постоянством...
И каждый раз удивляемся, как чему-то новому...
И эмоции каждый раз такие свежие, будто и не было их ни разу...
"Надо же, а я могу это испытывать?!"...
Да все ты можешь...
Настолько хорошо умеешь чувствовать то или иное,
что твой организм уже сам автоматически включает ту или иную группу чувств...
И ты снова и снова удивляешься уже запрограммированным в тебе чувствам..
-*-*-
Зачем мы любим?..
Правда, странный вопрос. Он кажется нелепым, даже абсурдным. Но почему? Почему мы никогда об этом не думаем?
Почему не спросим себя: «Зачем ты любишь? Какой в этом смысл?»
Все в этом мире имеет какой-то смысл. В нем нет ничего бесполезного или случайного.
Значит, такая цель должна быть и у любви… а мы не знаем ее.
Прагматик скажет, что любовь — это просто физиология. Он скажет, что любовь нужна для продолжения рода.
Но разве для продолжения рода недостаточно просто физического влечения?
И как тогда быть с любовью к своим родителям, к близким, к Богу, наконец? Зачем возникает это чувство?
Неужели недостаточно привязанности, уважения, восхищения? Почему любовь?
Любовь приносит человеку страдания, но и в этом тоже должен быть какой-то смысл.
Не может же быть, что и душевный труд, и страдания любящего лишены всякого смысла!
Но так получается… Каждый знает это по своему опыту.
Мучительный, изматывающий бег по кругу: пустота — любовь — мука — снова пустота и снова любовь.
И вот уже нас одолевает единственное желание — спрятаться,
уйти, забыться, не думать. Человек, познавший боль, испытывает страх.
Он боится повторения этой муки. Он не хочет любви, не хочет вновь попасть в ее зловещий, манящий омут.
Страх перед любовью преследует человека. Ведь влюбиться — значит потерять себя, лишиться чувства опоры.
Любящий отказывается от своего «Я», вверяет себя в руки возлюбленного.
Это как прыжок с небоскреба — он пугает и завораживает.
Завораживающий ужас — вот что такое любовь.
Две вещи — любовь и смерть — великая тайна, спрятанная под покрывалами страха. Мы не можем проникнуть в суть этих тайн.
Они остаются для нас вечной загадкой — не проясненными, скрытыми, запретными.
Небеса посылают нам любовь, Небеса обрекают нас на смерть, не спрашивая ни о нашей готовности, ни о нашем желании.
Они обе — любовь и смерть, как Рок, как перст Судьбы повелевают нашими жизнями.
А мы не знаем их, не можем понять, и даже не видим в них смысла…
Правда в том, что любовь начинается с роз, а заканчивается шипами.
Любовь – это битва. Заранее проигранная.