Я твой морок...

Поздний вечер. Кухня. Двое за столом.
Она сидит, в руке бокал. Смешно так хмурит брови.
Несет какой-то бред, что нет любви без боли,
А ты – что начала ремонт жена, но не доделала потом.

А ты о том, как важен статус в этой жизни.
Но чаще о других, и каждая стоит незримо между вами.
Слова о них ложатся тенью под её глазами.
Она ещё одну закурит, улыбаясь и в глазах скрывая ливни.

Потом ты вспомнишь эти ливни и как их сменяло солнце
В её глазах. Но это всё потом, ну а пока –
Устроилась уютно на твоих коленях, она так близка,
Что слышишь, как безумно сердце её бьется.

А после жар объятий. Смятая постель.
И на губах застынет вкус её миндальной кожи.
Тебе покажется, что нет её дороже.
Ты будешь это вспоминать с тоской потом, поверь.

Когда уснешь, она покинет плен объятий.
На кухню босиком и у открытого окна закурит.
Она запоминает каждое мгновенье здесь и никогда неверно не забудет.
Лишь запахи и звуки этой ночи – больше нечего с собой забрать ей.

А утром та же кухня. Стол. Дымится кофе.
И ты рычишь: «Стоишь тут у окна, как приведенье».
Она уйдет сегодня навсегда, тебе оставив морок, наважденье –
Окно. Дым сигареты. И её с горбинкой профиль.