Ведь я приду, когда другие отвернутся. Приду, когда другие не придут.

Господи, его руки по моим волосам так нежно при этом смотря прямо в глаза,
видеть там своё отражение и понимать какое это счастье.



у девочек туфельки, юбочки. а я иду мимо в кроссах и курточке.



он стреляет в неё миллиардами слов и писем,
приезжает в столицу — она же сбегает из.
он не то, чтобы очень влюблён. он скорей зависим,
и от внутренней боли сползает по стенам вниз.

у неё что ни шаг - то меж рёбер ножи и камни.
у неё что ни жизнь - то идущий под воду рафт.
она плачет скрывающим крики во сне, рукам: "не..
не сказать ему правды - не выбрать из сотен правд".

у него - два часа до отъезда и двадцать гривень.
у неё - ничего на душе. за душой — гроши.
её насквозь пронзает звонок /будто кислый ливень/:
"если хочешь ещё быть счастливой - я здесь.
спеши".




У меня на потолке написано: завтра бросаю жрать.
Каждое утро, просыпаясь, вижу эту надпись и думаю: хорошо, что завтра, а не сегодня.



и вот ты идешь какой-нибудь ночью
по лужам
ни кем не согретая,
не нужная.
находишь «24 часа»
которому не до сна.
и хочется сказать этой женщине, у которой пустые глаза:

- дайте мне то, что заткнет мои крики внутри. слышите эту боль? она так кричит, дайте же мне что –нибудь с примесью «похуй»
дайте мне что-нибудь чтобы не было так плохо.




Ты - мой Океан Бесконечный.
Я у тебя Постоянный Причал.
Все отдам За твое Вечное: «Любимая, Я скучал».



тот человек, образ которого ты однажды так глубоко отложил в сердце,
будет всю жизнь идти с тобой, и неважно будете вместе или нет,
душа твоя не выкинет его образ...а сердце твоё не перестанет его любить..



если любимый мужчина всю ночь очень нежно меня обнимает и прижимает к себе,
желание приносить ему завтрак в постель достигает небывалых высот.



моя девочка, я бухой под твоим падиком протираю шортами бардюр-вот романтика.



Нам нужно столько друг другу сказать, пускай дела чуть-чуть подождут.



он появляется, когда ты совершенно к этому не готова:
дрейфуешь по жизни в блаженном своём «ни-с-кем».
но такие как он не бывают бывшими. он непременно приходит снова
за твоими стихами, когда у тебя уже не осталось тем,
тебе хорошо и нет нужды скармливать тонны бумаги карандашу,
когда ты забыла, как полыхало рифмами то давнишнее лето.
и ты говоришь ему: нет, дорогой мой. больше я не пишу.
а получается это.



не возвращайся,
слышишь?
я больше тебя не жду.
это не важно, люблю или не люблю.



осень. но будильник не на восемь, а на шесть тридцать.
а мне с полуночи до пяти еще не спится.



сменить этот город, маршруты, людей
и чисто случайно, однажды поклясться:
не видеть во снах это лето, морей
и больше в тебя никогда не влюбляться.



Я как всегда ухожу по-английски,
И как обычно это все сгоряча.
Задернув в комнате занавески,
Не допивая остывший чай.
Не принимая слова за правду,
Не доверяя твоим "люблю",
Я сегодня напьюсь по-русски,
И как дура тебе позвоню.



мы не слушаем старые песни лишь потому,
что с ними связано слишком много воспоминаний, и не удаляем их по этой же причине.



Да ладно-ладно, он тоже курит, и воет ночью, и спит один.
Его какая-нибудь ревнует, он ей и воин, и господин.
А ты живи, как жила до встречи: пятьсот друзей, никаких мужчин.
Холодных пальцев не ждут ни плечи, и ни царапины чьих-то спин.



эта осень могла быть и получше я напьюсь, позвоню,
и ты за все получишь.



Зачем я снова возвращаюсь в прошлое, надо начинать жить будущим.



Желтые листья узором покрыли город.
В пестром орнаменте я нахожу ответы.
Окна открыть, впустить бы побольше света.
И позвонить, чтоб напомнить как ты мне дорог.

P.S.Вышло очень душевно..Я жду ваших комментариев:***