Волны.

Я прихожу на берег, я слышу волны. Мне поздороваться с ними в сто раз милей, чем наблюдать за теми, кого не помню. Мне от них антипамять и не/трофей.
Море играет, песок прибегает в руки, я отпускаю мысли, и мне плевать на бесконечно-фальшивые извне звуки. Сможет ли кто-то меня теперь разгадать?
Волны тоскливо шепчут, и я внимаю, они замирают медленно, насчет пять. И небо целует море настолько крепко, как никто из людей не сможет поцеловать.
Я поднимаю глаза навстречу закату./Память - острейший скальпель, вскрывающий изнутри/ И отдаю от неё ключи без возврата, от прошлого вдруг решив навсегда уйти.

...Мокрый песок оставляет мои следы.
Я твёрдо верю, что счастье идёт искать. И в этом мире ждёт меня где-то Тот, сумеющий крепче, чем море, поцеловать.



Турция, июнь '12.