Форте.

Я играю, ломая пальцы нещадным форте,
Двигаясь, будто живой, а на деле мертвый.
Ну же, детка, будь моей лживой Кортни.
Я же вылитый Курт.

Я играю и вытесняю с подкорки прочее,
Без тебя все другое, все будто горче, но
Мысленно тебя убивая сегодня ночью,
Жалел, что тут

Ничего твоего, все чужое и зараженное
Святостью, светом, чужими лонами,
Ты бы сейчас сказала "мы прокаженные".
Я бы кивал в ответ.

Я играю, срываясь хрипом тебе в колени,
Я бы умер сейчас, чтоб не кончался день, и
Стал бы тенью, молчащей обычной тенью
Того, чего больше нет.