* * *

Мне твоих не хватает писем… Их так мало, безбожно мало…
Убирается цветом лисьим город, где нас с тобой связало
Расстоянием между клавиш, отношением дня и ночи…
/_Ты к зиме повзрослее станешь…
_А ты взрослую больше хочешь?/

Ты словами тревожишь сердце, по слогам отнимаешь душу…
От себя никуда не деться – через рифмы сочит наружу
Радость общности/ сопричастность к тленно-рыжему в солнце краю…
/_Километрами меришь разность…
_Хуже этого я не знаю…/

Может, встретимся, в час, как только осень медью заменит злато…
Я ждала тебя, знаешь, сколько, так ждала тебя, как когда-то
Еще в детстве, зимы и снега, чтоб достали с подсобки лыжи…
/_Твоего не хватает смеха…
_Ты, мне кажется, возле дышишь…/