Моисей Фишбейн

Кто лучший поэт украинский,
Известный республике всей?
В ответе не будет заминки:
-- Конечно Фишбейн Моисей.

Здесь нет и на йоту натяжки –
Я знаю в поэзии толк.
В кругу поэтической бражки
И самый завистливый волк,

Прочтя его строки, поникнет.
Его украинский звучит –
И площадь народа затихнет,
В такт строчкам сердечко стучит.

Порой выступает с речами –
Но зря это он, баловство...
Понятно, что он черновчанин,
А в строчках его колдовство.

Высокой духовности вестник
Мне родствен по трудной судьбе.
И мне он почти что ровесник...
А впрочем, я зря о себе...

Читал в интернете анкету –
Из фактов – сплошной винегрет.
Но оду спою интернету:
Я знаю теперь, что поэт

Отметился в Новосибирске...
Но разве мы с ним по судьбе –
Взгляните на факты – не близки?
Да что ж я опять о себе?

В сибирском университете
Какая-то вышла беда.
И позже он в Киевском педе.
Судьба не случайно сюда,

Как маятник в долгом каченье,
Что выбору парня кивал,
Его привела, чтоб ученье
Здесь в мове усердно впивал.

Студенчество – книг килограммы,
Центнеры... Экзамены – страх!
Добавим, что мова – от мамы,
Учительницы в Черновцах.

Заметили в семидесятом:
В «Сучаснiсть» один из друзей.
Послал:
-- Парень точно с талантом! –
Прочли.
-- Вот тебе и Мойсей! –

(Так пишется по-украински).
-- Печатаем!
-- Значит, дебют?
-- Спасибо!
-- Ну, хоть на ботинки
Заробишь...
-- И деньги дадут?...

-- Журналец-то американский.
Надеяться на гонорар
Наивно... Хоть гонор и панский,
Но мал от журнала навар.

Я тут сам с собой покумекал –
И с совестью мэтра в ладу...
-- Вы мэтр!
-- Кстати прокукарекал...
Наверно решенье найду... --

А другом-то стал, между прочим,
Известный Микола Бажан.
Проникся сочувствием отчим
К Фишбейну...
-- Ну, я побежал...

-- Постой, торопыга, куда ты?
-- Зачеты... Замучил истмат...
-- В студенчестве все небогаты...
Со мною не станешь богат,

Но что-то однако заробишь... --
...Поэт и в Союзе, что царь,
Коль с именем...
-- Сам не попросишь...
Но надобен мне секретарь,

Помощник – положен по рангу.
Работа зачислится в стаж...
-- Микола Платоныч!...
-- До ранку –
И с Богом! --
Отчета не дашь,

Кто был в том тандеме помощник.
Ведь к сборнику «Ямбовый круг»
Известнейший слова художник
Фишбейну, как истинный друг,

Напутствие дал в передмове
И с легкой Бажана руки
Фишбейн воцаряется в Слове...
Как счастливы те старики,

Что вырастить смену успели...
Его поддержали в пути
Бажан, Первомайский... Допели,
Ушли, но сказали:
-- Лети! –

И, классиков мовы наследник,
Земляк полетел, воспарил.
Народа всего собеседник,
Он душу ему подарил,

Открывшись в взволнованном слове...
Страна погружалась в застой.
Психушки принять наготове
Любого, кто шел за мечтой

И с совестью был не в разладе.
Дух в клетке. Царит духота.
Спасения совести ради
Поэт покадает места,

С которыми сжился, сроднился,
Которые крылья дают –
И в дальнюю даль удалился...
Поэты, бывает, живут –


(Примерами снова и снова
Одаривает круговерть) --
Вне Родины вещего Слова,
Без коего совести – смерть!

Но если уехавших спросим,
Услышим спокойный ответ:
-- Мы Родину в душах уносим! –
Так истинный скажет поэт.

Пишу Моисееву повесть –
И мне открывается вдруг
Внезапно: поэзия – совесть.
Она – нержавеющий плуг,

Из душ извлекающий камни,
Чтоб сеятель зерна любви
В них бросил... Чужая строка мне
Открыла сие... Виз-а-ви

С судьбою другого поэта,
Помыслю о странной своей.
Тебе за открытие это
Спасибо, земляк Моисей!

Жил там, где то имя в почете –
Оно в той стране родилось –
Ее вы святой назовете,
В какой бы вам храм не пришлось

Идти за небесной подмогой,
Одухотвореньем судьбы.
И ныне в Израиле много
Адептов словесной волшбы –

Хороших и разных поэтов.
Но родина слова одна
По воле небесных заветов
У каждого в мире... Она

В душе поселилась навечно...
И, мовы ее гражданин,
Поэт обновлялся сердечно
В Израиле, чей властелин

Давнишний был также поэтом...
А дальше судьба повела
В Германию... Мова при этом
В душе его ярче цвела,

Стихи становились богаче...
Они несравненны, поверь...
Так здорово пишешь, земляче!
Увы, в тайны творчества дверь

Для всех посторонних закрыта –
И даже для близких друзей.
Своя у поэта орбита,
Другой подбираться не смей,

Твори на своем эшелоне,
Гордись, что с великим творцом
По воле судьбы жил в синхроне...
Земляк, не работай лицом!

Не ведаем часто, куда мы
Плывем по теченью реки...
Пиши... Все на свете майданы
Волшебной не стоят строки.

Поэзия – совесть и вера,
А более нет ничего...
Гражданственность – тоже химера.
Дар Божий превыше всего...