тебе,моя черно- белая мечта))

Раньше мои глаза говорили о счастье и любви.
Потом о любви и печали.
А сейчас.
Сейчас мои глаза ничего не говорят.
Они просто смотрят.
Пустотой.
День ото дня.


да разве ж так можно - чтоб чмокнуть на прощание в щёчку
или там - пожать друг другу руки
остаться друзьями, навещать по прадникам семью
звонить на домашний по вечерам
интересоваться - как там мама? как Мурка? не болеет?
делиться радостями и новыми протеже
по старой дружбе ходить в кино
в компании вспоминать "а помнишь.."
не-ет, надо пренепременно так
чтобы те, кто хоть как-то когда-то был кем-то
ненавидели, презирали
припоминали нехотя, с содроганием, как ночной кошмар
бежали от тех, кто хоть чем-то похож
у кого такое же имя и цвет волос
и нотки в голосе, и эта твоя ухмылка.
и каждому новому встреченному - совсем другому - потом:
- нет, ну правда, ну неужели - о тебе никто никогда не жалел?
обо мне - всегда.


Больше всего меня раздражают многочисленные посты/песни/стихи на тему "когда-нибудь он поймет, кого потерял", "однажды он всё осознает, но будет уже поздно".
Больше всего мне интересно, с какого хуя "он" должен понять.
Ушёл — значит так надо было нужно ему. И ничего "он" потом не поймет.
Лучше бы вы писали "однажды я пойму, с каким мудаком была и перестану, наконец, лить слёзы и пускать сопли"

где-то по ту сторону земного шара меня будут ждать твои дождливые большие глаза. мой любимый английский мальчик, живущий черно-белыми мечтами, слушающий старую музыку и пишущий рассказы про своих лучших друзей. револьвер и вельветовый пиджак. ты на столько уверен в себе, что не обращаешь внимания на мерзкие улыбки окружающих. ты живешь своими мечтами и выкуриваешь очень много сигарет в день. но твои легкие от этого становятся только прозрачней. потому что ты веришь. веришь своим мечтам и воображению. а мне так приятно слушать твою гитару. она возвращает мне твою улыбку. а туманный лондон спрячет нас от серых людей. я скучаю по тебе, мой любимый лондонский бродяга, мой несуществующий мальчик.


Как у него дела? Сочиняешь повод
И набираешь номер; не так давно вот
Встретились, покатались, поулыбались.
Просто забудь о том, что из пальца в палец
Льется чугун при мысли о нем - и стынет;
Нет ничего: ни дрожи, ни темноты нет
Перед глазами; смейся, смотри на город,
Взглядом не тычься в шею-ключицы-ворот,
Губы-ухмылку-лунки ногтей-ресницы -
Это потом коснется, потом приснится;
Двигайся, говори; будет тихо ёкать
Пульс где-то там, где держишь его под локоть;
Пой; провоцируй; метко остри - но добро.
Слушай, как сердце перерастает ребра,
Тестом срывает крышки, течет в груди,
Если обнять. Пора уже, все, иди.

И вот потом - отхлынуло, завершилось,
Кожа приобретает былой оттенок -
Знай: им ты проверяешь себя на вшивость.
Жизнеспособность. Крепость сердечных стенок.
Ты им себя вытесываешь, как резчик:
Делаешь совершеннее, тоньше, резче;
Он твой пропеллер, двигатель - или дрожжи
Вот потому и нету его дороже;
С ним ты живая женщина, а не голем;
Плачь теперь, заливай его алкоголем,
Бейся, болей, стихами рви - жаркий лоб же,
Ты ведь из глины, он - твой горячий обжиг;
Кайся, лечи ошпаренное нутро.
Чтобы потом - спокойная, как ведро, -
"Здравствуй, я здесь, я жду тебя у метро"


А я вот помню смешные случайности. Казалось, должна была помнить его глаза, улыбку и нежность,
но я помню.... девушку с рыжими волосами, которой он махнул открытой ладонью и широко улыбнулся, другой рукой сжимая меня за талию.
помню фондю в 4 утра на его балконе
и как мы потом судорожно собирались, потому что опаздывали на поезд потом... я помню, какой вкус был у чая в поезде. в этих классненьких стаканчиках с железными подставками
помню, как звали бы наших детей


мы стоим в пролете на 6-м этаже. время около трёх. за окном-хлопья.
ты говоришь что любишь и что ещё никогда так никого не хотел.
а я смеюсь и думаю сколько человек назад, до тебя,
на этом же самом месте мне было приятно слышать эти слова.

берешь мою ладонь, кладешь чуть ниже моей шеи и просишь
забыть то, что было. и довериться тому, что у меня там.
–левая сиська, милый.
всеголишьлеваясиська.


Я не знаю ни имени, ни твоего запаха
ни номера в системе целого мира...
но почему-то у нас вместо завтрака
что-то, чуть больше, чем нежность, и мимо
не прохожу, я запястье к запястью
как карта с id номером к автомату,
мы оба молчим о счастье
и, когда выпьем, ругаемся матом
я не знаю ни адреса, ни того, что в твоих глазах
это наверное тоже море, сейчас о морях поют,
и знаешь, я что-то хочу сказать,
ты думаешь, это: "люблю?"
нет, это о том, как пахнет сандалом
в комнатах, где привычней одной
о том, как я январь не понимала
и он меня тоже.
а как-то весной,
я продалась за четырнадцать центов
за кусок нежности в серой обёртке.
этот февраль с испанским акцентом,
и бьётся током...
это о том, что по телевизору
нас не покажут - не принесем прибыли,
нежность сейчас не покупается, видимо,
я не знаю, почему пробки выбило
в моей голове
как только
заскрипела дверь
и ты
сказал "доброе утро, весенняя,
едем прямо в туманный N."
под музыку этого
неба осеннего.


Склеила сердце ментоловой жвачкой.
Слёзы спрятала под тушь.
Боль в глазах под тёмные очки...
И так каждый раз.
Каждый день.
Всю жизнь.
А вы наивные, верите что я счастлива...