мое, личное, кладбище
У каждого из нас есть свое, личное, кладбище.
На кладбище моей души похоронены люди, которые были мне дороги. Они умерли понарошку, но для меня - навсегда. Там ровненькими рядами лежат мои “друзья”, предавшие меня, друзья и любимые, предавшие мои чувства… Я очень редко навещаю их в своих мыслях, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знает. На нем не растут сорняки и не гадят бомжи, здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые мне были дороги. Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно, они мертвые. Они об этом не знают, но я-то знаю. Я похоронила их, чтобы не отворачиваться на улице и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят. Чем ближе человек, тем тяжелее хоронить.
У меня есть человек, которым я дорожу.И он сейчас на краю воображаемой мною “смерти”… А может даже он уже умер…
Я буду его помнить, его могила будет самой красивой… Я обещаю.
Она выглядела как поэма о любви, и я почуствовала приступ ревности к тому кто вдохновил такого рода преданность, которую он, должно быть, чувствовал раз посчитал необходимым выгравировать эти слова на себе.
На кладбище моей души похоронены люди, которые были мне дороги. Они умерли понарошку, но для меня - навсегда. Там ровненькими рядами лежат мои “друзья”, предавшие меня, друзья и любимые, предавшие мои чувства… Я очень редко навещаю их в своих мыслях, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знает. На нем не растут сорняки и не гадят бомжи, здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые мне были дороги. Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно, они мертвые. Они об этом не знают, но я-то знаю. Я похоронила их, чтобы не отворачиваться на улице и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят. Чем ближе человек, тем тяжелее хоронить.
У меня есть человек, которым я дорожу.И он сейчас на краю воображаемой мною “смерти”… А может даже он уже умер…
Я буду его помнить, его могила будет самой красивой… Я обещаю.
Она выглядела как поэма о любви, и я почуствовала приступ ревности к тому кто вдохновил такого рода преданность, которую он, должно быть, чувствовал раз посчитал необходимым выгравировать эти слова на себе.
13 марта 2013
мне нравится
оценили: 4 гостей.
Аксу
Была 27 декабря 2012
Разделы:Вечно Мы Тянемся К Тем, Кому Мы Нахер Не Нужны...
Я Подарил Хирургу Платиновый Скальпель... Чтоб Вырезал Из Меня Все Это Искусство На Хрен...
И ты останешься нечитанным стихом, Пока тебя кто - то не прочитает... И этот кто - то очень грубо обложку развернет... Прикоснется... И тебя нестанет...
Делаю музыку громче - не свихнуться что - бы*
В горячей ванне не спастись от холода, Хочется позвонить - но нет повода, Хочется щекой в плечо, хочется тебя рядом... Ты просто слишком такой, как мне надо...
Живешь-живешь, а потом раз и умер. Подскользнулся в ванной и ударился. Был и нету. Осталась простынь, на которой ты спал, окурки в пепельнице. А теперь лежишь и не дышишь. А компьютер еще включен. И кто-то пишет тебе сообщения или звонит. И кафель под тобой нагревается, а тело остывает. И какой-то человек думает, как он скажет тебе что-то важное. А это уже не важно... ©
_DеStinу_ 15 марта 2013