однажды не важно какой будет день недели или месяц главное я вижу тебя такого с растрепанными волосами, усталой улыбкой, холодными глазами и с большими руками, которые, черт подери, наконец обнимут меня и уже никуда не отпустят. я надеюсь..

ты лежишь в темной комнате, как в бархатном футляре...
за его пределами ясный день, а тебе все равно....
все без умолку стучат в твои двери, стучат в надежде увидеть тебя.
Всегда веселую и солнечную...
всегда умеющую выслушать и понять,
обнять, отогреть, утешить, напоить горячим чаем....
Стучат.. стучат.. стучат...стучат.. стучат...
и стукнув в последний раз кулаком в дверь, уходят...
бурча под нос: " вот она настоящая - эгоистка...
ни о ком не думает, сидит, прячется и не открывает,
а как же поговорить по душам,
ведь она должна меня выслушать, понять, посоветовать,
ведь только она умеет поднять настроение,
вытянуть из депрессии, на диско, на вечеринку
и просто устроить праздник в серый день...
Стерва... думает только о себе!"....
а ты лежишь... и слушаешь....
стук шагов на лестничной клетке вверх , в дверь, и опять по лестничной клетке - вниз...
ты лежишь...
и нет сил подняться открыть дверь... настоящему другу...
просто нет сил....
но со временем это становиться ненужным....
стук со временем прекращается и шаги на лестничной клетке не останавливаются возле твоей двери....
и ты лежишь.. в своем уютном темном футляре... а за окном ясный день... но тебе все равно... вставать не нужно......
как же легко вы возвращаетесь из прошлого
как легко, словно не было ожоговых встреч говорите: «привет»
как быстро начинаете дёргать за ниточки, отвечающие за воспоминания.
c каким усердием вы начинаете целовать шрамы на сердце,
которые когда то сами шили грубыми нитками.наспех.
ты спрашиваешь: «узнала?»
говорю, что: «конечно, да»
а в голове проносятся тысячи разных имён. не твоих имен.

зачем ворошить прошлое, если не видишь будущего?




Ты напейся и позвони мне что ли...
Я отвечу не сразу. Замру на миг.
Расскажу тебе как я привыкла к боли,
Ты расскажешь мне как от меня отвык...
Будешь громко кричать, материться в трубку,
Обвинять меня в чем-то, сжигать мосты.
Я все честно впитаю в себя, как губка.
Ведь по прежнему нужен лишь только ты.
Я ведь так не хотела писать сопливо,
О растраченных чувствах слезливо лгать.
Я хотела уйти от тебя красиво,
Не стыдливо все бросить и убежать...
Ты не бойся, мне хватит и сил, и такта,
Не срываться, не плакать-идти вперед.
Этот странный финал, где не ждут антракта.
Твой ненужный, почти идиотский ход...
Ты как маленький мальчик, твой гнев нелепый
Раздражает все больше. Ну помолчи.
Я уже не готова влюбляться слепо.
Нам с тобой не помогут уже врачи.
...Ты не знаешь, как быть и бросаешь трубку,
В мои уши-гудки, отголоски фраз...
"Никогда не пойду тебе на уступки!"-
Моя гордость кричала.
Я тоже-пас.



ненавижу точки.
они заставляют думать, что всё действительно кончено.
но в случае с людьми ничего не бывает кончено и чтобы они не говорили, чтобы не обещали и где-бы ни ставили точки это всё фигня
точки медленно превращаются в запятые, восклицательные и вопросительные знаки , даже в многоточие.даже многоточие лучше точки.одной черненькой сильной и маленькой.именно точки воспитывают характер и определяют мир человека.каждая новая точка в вашей жизни превращается во что-то другое



а ты вырастешь, девочка, очень сильной,
через год оправишься, повзрослеешь...
перестанешь писать свои тексты сопливые
и со временем чуточку постареешь.
а ты вырастишь, девочка, но не сможешь
ни стереть, ни вычеркнуть, ни исправить...
это имя свинцом у тебя под кожей.
не забыть, не вытряхнуть, не оставить.



Девочка, просыпаясь утром, уже не казалась такой
красивой, губы пахли стаканом дешевого джин-тоника,
а шикарные волосы обещали тусклые вечера и вчера,
людей, которым их одежда дороже, чем ты сам.
Осень не умеет разлетаться белыми комочками

голубей, как только подходишь близко. я проверяла.
только жжет горло, как будто кушаешь песок, зачерпывая
горстями. подсела на тебя и больше не просыпалась.
девочки не могли мне простить, что я нравилась, а они нет.
а у меня когда-то тоже были распахнутые глаза, которыми
я слушала дождь.а у меня когда-то тоже было хорошо и негрустно.
но потом стали писать письма на другие адреса, расстреляли губы
рассветами. ты был с ней, а наречия с "не". жутко от промежутков.
и никого не касается, что я тебя уже не касаюсь. печаль носит мой
свитер и пытается пить электричество. потому что алкогольно больно.
и долбаная зима чужих взглядов, когда на улице сентябрь. Дно дней.
Лучшие моменты приклеены "Моментом" к стене. попробуй, оторви
вместе с обоями кожи. чувствуешь, это мокрые карнизы моей шеи.
чувствуешь, хрустнули хрустальные ветки метро. астма розовых, разовых
губ, а я закидываюсь болью в твоем почерке - и в постель. девочка на
утро некрасивая, некрасивая, а я... знаю, что такое воспоминания.
это где-то в позвоночнике, когда никто не звонит. это ловить ртом
стоны из телека. ники клиник и трава, которой травмируют любовь.
полоскало лаской. без ног и "но". я вспоминала, что такое воспоминания.
хотела заплакать, да вспомнила про нарощенные ресницы.
теперь слезятся лишь звезды.



люди не уходят бесследно
остаются
перенятыми привычками,
чертами лица.
наша память

оставляет их живыми
навсегда.
пока буду я жива,
и ты будешь жив,
все, кого мы потеряли
останутся отголосками
в голове,
отпечатками в сердце



С любовью...Васюта))*