Помни, что лучшие вечно уходят первыми, а самые лучшие, милая, не уходят!!!

Если кто-то перегорел к тебе - выкручивай лампочки и ты-экономь электричество.



мужчина способный на поступки, обречен быть любимым!






Помни, что лучшие вечно уходят первыми, а самые лучшие, милая, не уходят.





чёрная полоса иногда становится взлётной.





ну, улыбнись, я хочу поцеловать тебя в улыбку.






женщина влюбленная в тебя, может вдохновить тебя на такие высоты, о которых ты даже и не мечтал. и она ничего не просит взамен. ей просто нужна любовь, а это ее естественное право.






ты можешь превратиться в архангела, шута, преступника — и никто этого не заметит. но вот у тебя оторвалась, скажем, пуговица — и это заметит каждый. до чего же глупо устроено всё на свете.







мы были вместе, я забыл весь мир.







когда бабушка сказала " Боже, сколько гнили!",

я подумала про людей, а она о вишне.







она улыбнулась, и мне показалось, что весь мир стал светлее.







то, что тебе хоть месяц, хоть день без меня лучше, чем со мной, это удар хороший.

из письма Владимира Маяковского к Лиле Брик.








счастье — это когда ты живешь сам по себе, ничего не меняя, а другой — так же — рядом. а потом вы ложитесь в одну постель, а там так же тепло и уютно. и можно повернуться к нему спиной, чтобы тебе в шею уткнулись и засопели сонно. а другой рукой тебя сверху накрывают от всего — штормов, землетрясений, падающих метеоритов, и можно спать.







наверное, одиноким людям свойственно к чему-то прижиматься, чтобы забыть о своём одиночестве.







значит, нету разлук.
существует громадная встреча.
значит, кто-то нас вдруг
в темноте обнимает за плечи.








когда вы мне говорите о своей любви, я как-то тупею и не знаю, что говорить. простите, я ничего не могу сказать вам.
спокойной ночи.








на земле бесконечное множество красивых мест,
но самое лучшее то, где тебя просто ждут.








– ты здесь не влюбилась?
– не очень.
– мне бы это было совершенно безразлично.
– замечательное признание. Уж это никак не должно быть тебе безразлично.
– да я не в таком смысле. я даже не могу тебе толком объяснить, как я это понимаю. не могу хотя бы потому, что я всё еще не знаю, что ты нашла во мне.
– пусть уж это будет моей заботой.
– а ты это знаешь?
– не совсем. иначе это не было бы любовью.






это насколько нужно любить человека, чтобы позволить ему дотронуться своим языком до твоего.

Даша. 10 лет









— всё не могу её забыть. я ведь никогда её больше не увижу.
— от судьбы не уйдешь.
— это да… нее, нее, не пойдет. это гонево какое-то. это просто херня, которую люди несут, когда им больше нечего сказать.








я бы свитером твоим стал
согревал тебя каждый день.
если сердце грызет тоска,
разыщи меня.

и надень.








если вам удастся найти кого-то, с кем вы можете обняться и закрыть глаза на весь мир, вам повезло — даже если это продлится всего минуту.









- если бы я была рядом, я бы заменила тебе весь мир?
- да, но тебя нет, и мира нет, тоже.








только женщина способна изменить мужчину.
не важно, будет она с ним всю жизнь, или останется мимолетным видением.она оставит след в жизни, если она женщина. будь то безмерная любовь или адская боль, которую она несет, она его изменит. он все для себя поймет, рано или поздно. он уже по другому будет разговаривать с женщинами, по другому на них смотреть, по другому воспринимать. и даже обнимая другую, будет вспоминать о той, которая оставила след. ведь только она могла так любить, так с головой в него нырять, только она могла быть такой. такой сложной и в то же время, такой похожей на него. только она могла так готовить омлет и заваривать кофе. потому что это была она. женщина, которая оставила след.











Тех, кто тебя любит, нужно убивать. Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и все время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что.
Но сделай это сейчас, иначе будет поздно.
Потому что он, любящий, выроет неподалеку теплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнет наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него замечательно. Ну да, уютненько..
Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато.
Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда.
И ты привыкнешь, что иногда все-таки нужно звонить.
Хотя бы отвечать на смски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит. Потом приходит неизбежное чувство вины - кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придешь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно говорить, как это закончится? Как его объятия станут все теснее, твое личное пространство все меньше, его просьбы превратятся в требования, и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас.
А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотел отдать жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз.
Того, кто убил тебя однажды.