* * *

Мне говорят, что в мире много белых красок,
Что безупречен в выси небосвод,
А мне козалось было столько грязи,
Что порван дней последних волосок.
Ни светлых чувств, не искренних улыбок,
Ни добрых встреч окутанных теплом.
И много боли и обид никчемных,
И сердце пламенем сомнений жгло.
Я не виню тебя. Во всем я виновата...
И даже в том, что я тебя люблю.
Но перед Богом мы давали клятву,
И за грехи твои расплату понесу.
Я душу Дьяволу отдать не пожалею,
И оклейменная сгорю в его костре.
И даже в ложь твою предательски поверю,
Но сердцу впредь не изменю.
И где же эти краски лучезарные,
Которыми художник пишет Жизнь.
И почему ни кто не посоветовал,
Не поддержал и не сказал держись.
А я была наивная и глупая,
Не распознала вовремя в тебе весну,
Но если говорить о сновидениях,
Я в них по мокрым улицам хожу.
По мокрым - от стабильной слабости,
Наскучившей домашней пустоты,
Когда-то я в дожди не верила,
Их не могло быть там, где были мы.
Зима не приносила мне сомнения,
Что Солнце зажигает фанари,
И мы с тобою безусловно верили
В Любовь на блюдечке Души.
Я на тебя смотрела как на Ангела,
Ты послан мне судьбой с небес.
Напрасно скинула я мантию,
И вот он Мир, таков, как есть.
Перед иконой стоя на коленях,
Прощенья попрошу у всех Святых.
Не за грехи, не за твои подения,
За то, что у меня Ты есть.
Ведь если б было в мире много радости
И Солнца, чтоб на всех делить...
Чтоб не рождалось в людях чувство зависти,
Которое смогло нас погубить...

Мы будем вечно жить в воспоминаниях,
Расколатых, заброшенных сердец.
Пуская горят они в объятьях пламени,
В том Мире, где нас больше нет...