* * *

Нам было лет по 15, когда моя подруга, будучи на каникулах в Киеве, безоглядно влюбилась в мальчика. И, вернувшись домой, обрушила на семью всю мощь этой нетерпеливой, сметающей все возражения взрослых любви. Она желала немедленно уехать в Киев насовсем. Семью лихорадило, с утра до вечера девица устраивала скандалы (я, разумеется, сопереживала её неистовому чувству). И вот, помню, эпизод: очередной скандал между влюбленной девочкой и ее восьмидесятилетним дедом, профессором, знаменитым в городе хирургом.
— Это любовь, любовь! — кричит моя подруга. — Ты ничего не понимаешь!
Дед аккуратно намазал повидло на кусочек хлеба и спокойно сказал:
— Дура, любовь — это годы, прожитые вместе.









В любых отношениях не бывает так, что один полностью понимает мир другого. Если в какой-то момент я не пойму и не смогу проявить заботу, просто будь снисходительна.







У нас ведь всё могло быть иначе. Если бы ты не отпустил мою руку…








Не обязательно, если один, то одинок… не обязательно.






— Ты с ним счастлива?
— Я с ним не плачу....