* * *

Они боятся сделать шаг. Показать лицо,
позвонить и сказать правду, встретиться за
чашечкой горячего ароматного напитка и
поговорить. Да просто быть собой, не той
смешной марионеткой образа с мышлением
поисковой программы и безвкусно идеальной
красотой аватарок, а просто человеком, не
больше, но и не меньше. Они скребут изнутри
панцирь иллюзорного одиночества и ждут того,
кто сделает шаг за них, занимая свой досуг
поиском все новых и новых самооправданий
бездействию. Они боятся сделать шаг, потому
что за окном дождь, а не Эйфелева башня в
лучах солнечного Парижа, волосы растрепаны,
возле глаз пролегли первые морщинки, в словах
то и дело чувствуются пробелы знаний и дрожь
неуверенности, настроение портится невзначай,
медленная жизнь оседает тучностью тела,
творчество тает в бытовухе, сказочные дворцы
превращаются в облезлые обои и невымытую
посуду, свобода в ворчащих стариков родителей,
богатства души теряются за нищетой быта и
недовольным начальством на работе, а сам
человек уже не хочет быть собой, вживаясь в
свою любимую марионетку, не способную, не
готовую сделать шаг. Но, Боже мой, как легко
шагать по тряпичному миру общей
нерешительности.
Аль Квотион