Я все равно буду здесь, поблизости, на одной с тобой планете, ждать тебя.

Ты привязываешься к человеку, а потом его забирают.
Города.
Страны.
Причины.
События.
Другие люди..


Я боюсь только двух вещей: проснуться в тридцать лет с осознанием того, что никого нет рядом и проснуться в 30, понимая, что мне противен человек, лежащий рядом со мной на кровати.


счастливые люди не пишут стихов,
и губы до крови они не кусают.
счастливые люди не плачут от снов,
и вечером в парке одни не гуляют.

счастливые люди не помнят о прошлом,
не врут матерям, что у них всё нормально,
не смотрят на фото с годов позапрошлых,
и не улыбаются чисто формально.

счастливые люди не путают даты,
и слёзы ладонями не вытирают,
не выглядят словно изрядно помяты
и каждый раз ночью они умирают.

счастливые люди...у них всё отлично.
и им не понять, как бывает сложно,
когда в жизни всё тебе безразлично,
и жить то по сути уже не возможно




Днем кажется, что близких миллион,
И с каждым есть связующая нить,
А вечером безмолвен телефон
И нам, по сути, некому звонить.



Иногда легче забыть человека, чем простить ему все, что он сделал .


Интересно вспоминать, как ты познакомился с человеком, как его первый раз увидел и что почувствовал, что подумал о нем, было как-то безразлично на него сперва, а потом. А потом он стал смыслом твоей жизни.


К одиночеству привыкаешь, но достаточно нарушить его хоть на день, и тебе придется привыкать к нему заново, с самого начала.


Потому что,
потому что часы на вокзале предательски скоро бегут, не угнаться,
потому что как за руку не держи, не цепляйся-не удержаться,
потому что средь рельс потерялись слова, и в груди встали комом,
потому что два разных маршрута ведут нас туда, что считается домом.
потому что у жизни свои аргументы, и нет назидательных правил,
потому что к тебе возвращается больше, чем ты для кого-то оставил.
потому что нет смысла, и времени нет для чужих оправданий.
потому что когда уезжают друзья, твое сердце болтается в их чемодане.