* * *

Да, мама, мне здесь не хватает сказок.
Где в небе осталась лишь горсть алмазов,
Беспечно дроблёных в сухие стразы,
Почти разворованных дымом труб.
Тут так круто внемлется сквозь решётки,
Сквозь пластик, стекло, новостные сводки.
Когда вместо легкой твоей походки
Становится лишней крылатость рук.

Да, мама, мне здесь не хватает места.
Все сказки остались в далёком детстве,
Где от каждой ссадины было средство
В вишнёвых садах и тени каштанов.
А здесь слишком много и ведьм, и эльфов.
Халифы чужие сжигают верфи,
И в каждой душе не хватает сейфов,
Чтоб прятать заначки на дне карманов.

Здесь только вороны на сводах храмов.
Они не поют, не поют мне, мама!
Да где ж, у кого, как в старинной драме,
Потребовать певчего соловья?
Кому мастерить изумрудный город?
Кто столь несерьёзен, игрив и молод?
Кто свой утаит в этих сказках голод?
Кто сделает то, что не в силах я?...

А что, если птицы поют от боли?
Мой сказочник умер, шепнув мне: «То ли,
Когда на глазах не осталось соли,
Никто не поверит таким глазам».
Годами хранила его заветы
В обугленной кромке своей сигареты.
А тут не смогла даже дать совета,
Шепнув напоследок: «Спасайся сам».

Ах, мама, где девочка в синем платье?
Нечестность претит ей, на страх наплевать ей,
Чего ей бояться, с какой бы стати:
Драконы взлетают с её пера.
В бетонных коробках и мусорных грудах
Зарыт сундучок с её верою в чудо.
Его не искала и больше не буду.

Срок годности чуда истёк вчера.