* * *

Уже вошло в привычку не высыпаться,
Засыпать на рассвете при первых лучах.
Мне так надоело с тобой расставаться
И писать эти сопли на мокрых листах.

Тебя не трогают стихи и песни о чувствах,
Тебе наверное на все это наплевать.
Я фальшивый поэт но в стихах,
Я старался всю душу свою раскрывать.

Каждый прохожий смотрел нам в след ,
В тот момент когда вот так просто стали никем.
В этой реальности больше нас нет,
Мы хотели как лучше, но что получилось?

Просто пойми я отчаянно рвался к тебе.
Даже если пустые глаза знакомых,
Открывали фальшивую правду мне.
Я наивен, но любил тебя все же.

Я гоняюсь за мечтами которые за горизонтом,
И возвращаюсь к тебе в моих редких снах,
И в душе мои чувства большим букетом
Постоянно завядшие у Баскервилей в зубах.

Я постоянно по тебе скучаю
Но не пишу, прости , для меня слишком сложный исход.
И каждый день я как то доживаю,
Не знаю как, ведь перекрыл себе я кислород.