* * *

Ливень закончился. Город накрыл брезент.
Стала прозрачнее ночь и светлее боль.
Хочешь добраться к земле – а ее все нет.
Только под воду тянет твоя же бронь.

Это не Спарта – гребаный Шоушенк.
Все твои путы – радость, умей ценить.
И забываешь, что значило быть собой.
И забываешь, что значило просто жить.

Это не вдох – смог, спокойствие, мятный вкус.
Это не страх – ты же знаешь, куда бежать.
Больше того – отступленья свои наизусть.
Просто, вдруг резко, - «Мне нечего больше ждать».

Нечего ждать. Всё сбылось. Или не сбылось.
Нечего ждать. Всё отсеяно, отболело.
Ты четко знаешь, чего ты достичь не сможешь.
Ты твердо знаешь, к чему ты придешь постепенно.

Ты знаешь, кто ты есть и в чем твои силы.
Ты не подскачешь выше себя ни в коем.
Ты забываешь всех, кого не любила.
Ты разлюбила тех, кого еще помнишь.

Это бессилие – и в то же время сила.
Но ты сидишь и бормочешь: «Что мне с ней делать?» -
Ты не взрослеешь, ты держишь свое светило
В комнате той, у которой забиты двери.

Ты удалила все номера – и даже
Если вдруг зазвонит, не возьмешь ни разу.
Мысли твои – просеянная, но каша.
Дурость твоя невинна – и тем заразна.

Это нормально, детка, все так нормально.
Просто когда-то давно ты решила жить.
Ливень закончился. Сядь и молчи. Но, странно,

Вроде, все круто. Но некому позвонить.