* * *

Зима подошла степенно. И тихо, пока ты спишь.
Из неба растут антенны. На метр повыше крыш.
И пахнет прохладным кофе. Корицею и коньяком.
Несбывшееся ты бросил. Оставив его на потом.

Зима подошла степенно. Не ждал-не гадал, но узоры.
И чертишь по ним смиренно «хочу-не хочу» – и споры,
И склоки, и преткновения. Фу, гадко. Все собрано в кучу.
Зима подошла осознанно.
Так лучше. Так, право, лучше.

Зима подошла, подышала на окна, на подоконники.
Нашла между рамами жало осы, перешедшей в покойники.
И что-то творить пыталась, чертила, играла, грезила.
Смогла-не смогла. Устала.
Почти что венок. Повесила.
Прошлась сверху пальцами, выдала –
Рождественское настроение.
И чудо подохло на выдохе,
Исчерпанное смирением.

И там, в предвкушении сказки, рожденной из недр памяти,
Воскреснут случайные образы, на струны души подавят, -
И будешь пытаться ты сам воскресить увядший цветок на ленточке,
Чтоб кто-то побыл несмышленым на миг,
Чтоб взял кто-то – и за тебя воздвиг.
Раздвинув мосты, сдвинув стрелочки.

Ловить на ладонях снежинок вязь, искать в безысходном желанное.
И каждый свой миг превращать в подстрасть незыблемому,
Постоянному.
И, вечность спустя, пропустить момент, когда кто-то где-то вспомнит,
Что он лишь снежинка, ломавшая свет, что мир возомнил законным.

Зима подошла смиренно. Спокойно. По краю крыш.
Поверь, чудеса бывают.
Но ты их,
Увы,
Не творишь.