* * *

Вот бывает же так – по словам, по слогам, по нотам. Ты спросила его: «А кто ты?» - он промолчал. Выдавать сентименты – то же мне, блин, работа. Каждый бьётся в свой риф, не умея найти причал.

Каждой чайке - кусок, каждый ветер уйдёт в свои горы. Я заглажу вину, гладя чьи-то рубашки. Ворох совпадений сойдёт на нет. И, возможно, скоро. Я смогла испытать сполна – я была в этом слишком упорна.

Если хочешь понять – молчи, можно только испортить. Ощущаю себя Кобейном на вечеринке, в торте. Неуместность и несвоевременность бьёт до кости – пробивает. Хотя нет, - если хочешь найти – отпусти. Посмотри, вставляет.

Можно сколько угодно рассуждать о всех нитях в истории. О Синкае, о лжи, cranberry, о чужих лав стори. Только где-то внутри там саднит золочёный ключик: разорви этот холст и смотри – там нет даже подвала. Так лучше.

Это лучше – упасть в этот омут, признавать лишь свою вину. Я сегодня танцую на плахе, если бросишь монетку – спою. Я сегодня настолько остыла, что я плавлюсь, а не горю.
Знаешь, это
смешно, но я правда… Но я правда тебя люблю.