* * *

А мне снова снится, что я тону.
Закрываю глаза и иду ко дну.
А на дне ни колоды, ни ржи, ни пня.
Ничего. Ни тебя, ни меня.

А на дне только серый холодный песок.
Я тебя создаю: голос, руки, висок -
Поцелуй для прицела. Но всё прах и тлен.
И здесь пусто совсем. Совсем.

А на дне нет меня. Только серая течь.
Я корю себя: нужно сюда залечь,
Подождать, потерпеть, - и потом, точно, да,
Меня снова прибьёт сюда.

И я жду. И гляжу на ничто и везде.
Я смотрю, как пустое может плыть в высоте,
Я смотрю, как всплывает кора, как дерьмо,
Если дерево годы мертво.

Я смотрю сквозь тебя, сквозь себя и сквозь нас.
Потому что всё это – только суетность фраз,
Потому что всё это – сорвавшийся крюк.
Закорючки усилием рук.

Но здесь медленней руки и голос глух.
Я смотрю этот мир. Он красивей на слух,
Когда между тобою и ним тонны вод
И надежда: вот-вот.
Вот-вот….